Бывают такие редкие, особенные натуры, которые приходят в мир, не ведая зачем, и уходят из жизни, так ничего и не поняв.
Затеплила свечу,
И пишу, и молчу,
Где-то стынет туман,
В куче шепчет обман,
Он ползёт и зовёт
Красоты перелёт
Топором…, а потом
С кровью, с потом пролом.
Свежесть мысли гнильём
Налита в чай вдвоём,
За окном льётся дождь,
Тать крадётся, мурашки и дрожь.
В каждом бреде, друг,
Смысл найдётся вдруг,
Потому что так,
Нам с тобой никак.
Ты наполнил таз, то небес наказ.
Заглянуть бы в потом,
Ни о чём, ни о ком…
У чудом выжившего спросили:
- В чем смысл жизни?
- На глупые вопросы не отвечаю!
Ответил он.
Как будто в школьные годы
Весеннее настроение
Цветет всё, все блага природы
Разбудит любви мгновение…
И радостно так на сердце
Мне хочется полетать…
Иду, улыбаюсь людям,
И мне восемнадцать опять.
Красиво так пахнут вишни
Тюльпаны цветут во всю
Ты знаешь, меня ты слышишь?
Я очень тебя люблю!
Я знаю тебя так долго
Больше десятка лет
Судьбе благодарна и Богу
Что встречу с тобой рассвет
Закат с тобой провожаю
Моё сердце всегда с тобой
Я очень тебя уважаю
Я верна тебе душой
Ты - мой единственный мужчина
Ты мой любимый муж!
Весна… И это главная причина
Для окрыления душ!
Писать ни о чем - очень, товарищи, сложно. Очень. Но пробовать можно. Но сложно. Можно нагородить в одну кучу - кучу предметов, один другого разнообразней и вот… Вот лежат они в куче, все безобразно бессмысленно… вон топор пролетел… Вон из класса!.. и вот, смотришь - что-то шевелится, что-то ползет. Глядишь - дядя Вася опять не сдержал обещание. Или смотришь - да нет, это просто свирель, простая сквозная свирель. Боже ж мой, как отчетливо видно в ней сквозь… Сквозь свирель можно видеть ту сторону, что с той стороны… Чудеса.
И тоже… вот куда-то приходишь - и ясно ж, как день - ты куда-то пришел. Разве это бессмысленно? Нет). Иль, напротив - к тебе пришли люди - ты рраз, они тебе два, ты им три. Красотаа - все довольны, все очень прекрасно выходит.
Во всем виден смысл. Вот во всем абсолютно. Невозможно его не увидеть, даже если на первый взгляд его вовсе нет. Нет желания обычно искать то, что не лежит на видном месте. Но если его там действительно нет - то где-то же он ведь все-таки есть. Если даже и там его нет, значит он за пределами помещения, где лежит куча бессмысленно собранных в кучу предметов. Значит тут наблюдается разобщение содержания и смысла. То есть смысл, как бы пошел погулять. Но он все же есть. Возможно можно встретить его в магазине обуви, куда вы придете за чем-то. Или в трамвае, расталкивающего вечно всем довольных бабушек. Или на футбольном матче… в виде мяча…
Но то проблема тех, кто ищет. Проблема наша в «ни о чем». Чтоб написать его, что невозможно, нужно отключить сознание. Оно всегда что-то рождает. И как бы ни старался - оно по капле льется. Потом глядишь - ручей! … - Ты чей, ручей? - Ничей… Угу, глядишь… А если даже как-то там его и отключить - то как тогда писать? Забудешь как писать - и что напишешь? А? … И вот, такой вот анекдот - что, что б ты ни писал, а что-то да напишешь
Когда я хожу в церковь - а я в неё хожу - я обдумываю эту тайну. Я задаю себе несколько вопросов: «Почему?», «Почему люди такие, какие они есть?», «Почему плохие вещи случаются с хорошими людьми?» и «Почему хорошие вещи случаются с плохими людьми?». Я считаю, что эта тайна объединяет нас, ведь она создала ещё одну теорию о возникновении человечества.
А потом появился Он.
Какой-то не такой, как все. Другой. Взбалмошный.
Сумасшедший по всем воздвигнутым обществом глупым критериям оценки трезвости ума.
Чокнутый и такой близкий по духу. Родной.
Неправильный и самый правильный одновременно.
И ей напрочь снесло крышу. Разум перестал быть её другом.
Диагноз: шизофрения на последней стадии нахлынувших чувств.
Прошлое обесточено. Растворено. Убито.
Сожжено до тла, но не развеяно над бесконечностью океанных глубин.
Хоронить его принципиально жаль стремительности мгновений настоящего.
Да и чересчур тривиально к тому же.
Неожиданно без единый доли пафоса утрачен весь временно разделительный смысл.
Все вдруг стало абсолютно едино. Безграничная атмосфера органики.
Все моральные и жизненные нормы и принципы,
столь тщательно и аккуратно возводимые ей, полетели в тартарары.
Скомканные в порыве чувств. Навсегда безоговорочно изгнанные.
Четкая детально-продуманная конструкция мыслей и установок,
выполняющих баррикадную функцию от всевозможных сердечных заморочек и ухищрений,
рухнула как карточный домик в руках неопытного новичка.
-
Она, словно вновь родившись, стояла нагая. Чистая. Пустая.
Белоснежный лист в руках своего наконец-то нашедшегося Создателя.
Так вот просто… Просто подумать, просто вспомнить, но увы, не всегда понять до конца, кто же ты на самом деле, кто же ты сейчас? Как интересно наблюдать за своей громадной цепочкой принципов и мыслей, что в течение жизни то и делают, что постоянно меняются, появляются и исчезают. Ты словно наблюдаешь за ручейком, где-то далеко, среди нетронутой природы. Он берет начало с маленького источника, с чистой и прозрачной водой, в него еще не попало ничего из внешнего мира. В этот момент ты не знаешь каким он будет и куда приведет. Ручей слаб, он практически пуст, его можно наполнить чем угодно. Но глядя на свой ручей сейчас, ты понимаешь, что все время наполнял его чем-то не тем. То, что его очищало, делало сильнее и лучше, растворилось среди бесчисленного вредного, которое впитывалось тобой постоянно, то ли от недостатка опыта, то ли по глупости или просто в моменты слабости, когда так хочется потакать своим дурным привычкам.
Ах если бы знать! Ах если бы вовремя задуматься, понять, прислушаться! Раньше бы прочитать это и то, раньше бы сделать то да это, раньше, раньше. А скользящее время ни перед чем не останавливается, не хватает времени на мысли о времени. Дела, дела, немного раздумий, дела… Поезд жизни несется на сверхскоростях, а тебе остается только переходить из вагона в вагон, ибо, сойдя с него уже никогда не представится возможности вернуться. Так и бродим. Еще в этом вагоне полно счастья и желаний, друзей и родных, а возможно в следующем вагоне всего этого не будет. Счастье улетит в открытое окно, желания затеряются где-то в тамбуре. На новом месте лишь уйма старых избытых истин.
Масса кипящих выводов и доводов вперемешку с моралью, этикой и взглядами на жизнь бурлит в голове. Понятия добра и зла, плохого и хорошего переплетаются со справедливостью, честностью и любовью. Противостояние выгоды против любимого дела, борьба безысходности с надеждой. Лобовое столкновение принципов с реалиями жизни. Духовность режется о материальный мир. Проиграл ли ты, если сдался. Победил ли ты, если дошел до конца. Предательство во спасение, война за мир, ложь во имя веры, злое добро и доброе зло, победы за счет потерь. Поминки, дни рождения и свадебные торты. Радость от маленьких событий и разочарование от больших достижений. Старое не дает дорогу новому, а новое порой стирает все, что было. Ожидания осколками рассыпаются, ударившись о действительность. Корысть и гордыня подпитывают слабость, а амбиции увязли в сетях системы. Давняя близость сменяется отчуждением, а случайная встреча становится любовью всей жизни. Первые поцелуи в щеку окрыляют, последние поцелуи расставаний раздавливают душу. Одно простое «Привет» порой значит больше тысячи слов. Одно бесчувственное «Пока» сжигает изнутри. Жестокость бок о бок с сочувствием. Настоящая дружба ценится все больше. Любовь непредсказуема и опасна, но так желанна. Самое важное становится в один миг бессмысленным. Приложенные усилия оказываются неоправданными. Риск предвкушает и губит. Мечты возносят и роняют. Люди становятся всем, люди становятся ничем. Истина губится среди миллионов таких же истин, а осознанность в итоге оказывается мнимой. Цели постоянно меняют свою значимость. Быт поедает романтику. Серый взгляд на жизнь превращается в щит от неприятностей. Сарказм принимает вид маски, что скрывает голые чувства. Слезы радости и горя так сильно отличаются. Память дарит свободу и одновременно заключает в оковы прошлой жизни. Скептицизм упорно борется против чуда, а сердце продолжает верить.
А ты все меняешься, все теряешься среди многих дорог, натоптанных годами и непроторенных. Желание быть счастливым сталкивается со страхом пойти не туда. Появляется необходимый опыт, но как им пользоваться еще непонятно. Время идет, ручеек мыслей опять наполнился, но тем ли???
Порою вечерней всё громче идеи,
пропавшие в легкости жизненных мук,
про то, как легко зарождались и тлели
пустые мечты под глухой сердца стук.
Порою вечерней, когда всё спокойно,
когда затихают концерты и скрипки
нам память навеет, как может быть больно,
стирая остатки чудесной улыбки.
Порою вечерней ненужные фразы
о том, кем мы были и кем мы не будем
так сильно внедряются в мысли и разум
они не уйдут, мы их не забудем.
Порою вечерней осколки желаний
опять лезут в голову мнимой победой,
кому повезло, тот забыл или спрятал
те чувства, в которых не будет ответа.
Порою вечерней придушит за горло
досада за множество глупых ошибок,
обида за то, как боялись мы гордо
счастливых моментов и добрых улыбок.
Порою вечерней заманит в себя
торнадо бездумных страстей и пороков,
запутавшись в мыслях тихонько скорбят
безвольные личности против упрёков.
Порою вечерней всё те же идеи,
пропавшие в легкости жизненных мук
навеют так сильно, что снова поверим
в фантомное счастье и жизнь без разлук.
Простые строки о чем-то главном
идут, забываются дни и недели
под песню любимую дышится плавно,
но раны затянутся только на теле.
Глухие боли о чем-то важном,
о том, что сгорело, но не забыто
и мысли о том, что уже невозвратно
возможность во времени где-то зарыта.
Шаблонные фразы о том, что все чаще
уходит момент и теряется смысл,
и вроде все ровно, и где-то есть счастье,
но много тех чувств от которых зависим.
Красивы мечты, про тех, кто не рядом
придумать, увидеть и в них раствориться
сбывается мало, но пусть будет даром
все то, что смогло в нашу жизнь просочиться.
Нелегкие взгляды на тех, кто так близко
и так далеко от тебя в то же время,
нет смысла бояться возможного риска,
когда на кону, все то, во что верим.
Простые строки о чем-то тревожном,
о том, что жизнь заново не повторится
когда-нибудь радость окажется ложной,
а так ведь хотелось ей насладиться.
Как-то Гораций высказал очень глубокую и важную мысль, которая могла бы коренным образом изменить представления людей о жизни. Но рядом с ним никого не было. И никто не мог услышать того, что он сказал. Никто. А самому Горацию было лень записывать эту свою мысль. А жаль. Люди могли бы с тех пор жить совсем иначе.
Каждой истории свой возраст.
Любой парадокс уводит из реальности, наполняя реальность смыслом.
Чем больше жизнь наполнена яркими моментами, тем богаче её смысл.