Стихи - они, как дети…
Рождаются не сразу.
Зачавший их в ответе
за свой вскипевший разум,
За примитивность рифмы,
Тахикардию ритма.
Ждут критики, как Грифы
над печенью пиита.
Поэтов нынче стало - просто пруд пруди,
А я ведь не карась и с воблою куда мне?!
Я памятник себе уже почти воздвиг,
Но критик в ухо мне настойчиво гундит,
Что ямб мой плох и ритм чахоточно сбоит,
Тем самым к рифме отбивая аппетит.
И постамент мой рушит - выбивая камни.
Я не пиит и не был им рождён,
Способности открылись мне случайно.
Но чур меня! Я твёрдо убеждён,
Что я не АС, но всё же и не чайник.