Три вещи делают Россию моей Родиной — Любовь к отеческим гробам, Великий и Могучий Русский Язык и Вера Православная
Я - русский. Я тот самый «колорад».
Совдеповский отстой, рашист и вата.
Я тот, кто любит водку и Парад,
я - отпрыск победившего солдата.
Я самый натуральнейший москаль,
воспитанный на «мама мыла раму».
Я тот, кому детей донецких жаль,
кто презирает Штаты и Обаму.
Не радуйтесь. Мы - не перевелись.
Нас много - не привыкших жрать от пуза.
Нам человечность прививала жизнь
в палатах умиравшего Союза.
Мы выжили, конечно же, не все.
Но выжившие - стали крепче стали.
Мы, русские, трёхкратно обрусев,
из праха вашей совести восстали…
Для нас святое - Родина и мать,
нас мир боится, потому, что знает:
Кому «умом Россию не понять»,
тому она привычно объясняет,
что есть на свете, окромя жратвы,
порядочность, достоинство, и совесть.
И наше, русское «иду на вы» -
для вас, тупых, увы, плохая новость.
Не трогайте Россию, господа.
Запомните: нас бьют, а мы - мужаем.
Услышьте нас. А если нет, тогда
нагрянет смерть за новым урожаем…
На вшивость нас не стОит проверять,
Американец, ты не есть мессия.
Подумай, брат: не Сирия, РОССИЯ.
Подумай, и не трогай нашу мать.
Всё та же Власть, всё те же стили,
И те же боли и вопросы.
Во что Россию превратили
Буржуи и «единороссы»?
И день за днём, и год за годом
Кипят нешуточные страсти.
Упорно борются с Народом
Все те, кто кормится у власти.
Единоросс не знает меру,
На свой Народ плюёт и серит,
И пучеглазому премьеру
Никто давно уже не верит.
Миллиардеры-олигархи,
Свой аппетит-то поумерьте!
Вы - не «бессмертные монархи»,
Почаще думайте о Смерти…
Табак выгорает так сладко
И бродит вино в голове,
На сцене танцует мулатка
И вечер необыкновен.
Горланят безмозглые чайки,
Вцепляются в гриву волне.
Встречайте, встречайте -
Я русский блатной шансонье!
Я вырвался зА море сине
И в шляпе из пальмовых крон
Хлещу и грущу по России,
И мне не хватает ворон.
Что снег на погостах глотают,
Что воду лакают из луж.
А так же, вон той не хватает,
Что за море выпустил муж.
Здесь воздух в цикадовой фальши
И тесно уже на столе.
Я с каждым стаканом всё дальше
К родной улетаю земле.
Мечтаю, как сяду в кутузке
И как из неё убегу.
Я русский. Я русский…
А значит, здесь жить не смогу.
Ах, как здесь тепло,
а не хватает дрожи.
Ах, как здесь темно
в свете фонарей.
Ах, так здесь вино -
папуасов дрожжи.
Ах, как мне хмельнО,
а Родина хмельней.
Может быть мы сейчас и не можем победить Америку, но Америка тоже не может победить нас!!!
Я не вижу во всем мире ни одной точки, откуда может прийти возрождение, ибо сами вы, джентльмены, понимаете, что все мы катимся в бездну разврата, распутства, грабежа, воровства, аморальности полной, к извращению полному. Единственная точка, которую я вижу, где может быть начало какого-то возрождения, - Россия.