Поздняя любовь для пожилых мужчин часто бывает роковой.
Я знала вначале, что просто вовсе не будет,
Но участь другую себе совсем не желаю.
Разыграна партия, где ставки - чужие судьбы.
И я лечу в пропасть, в которой невидно края.
И нет виноватых. Роковым оказался случай.
Но я не жалею. Поверь, я почти спокойна.
Так жизнь повернула. И вираж оказался круче…
Но будь уверен: я все также судьбой довольна.
И смерть не разлучит. У нее просто не хватит силы,
Чтоб разорвать такие крепкие наши узы.
Я не была «любимой», «родной» иль «милой»,
А кем была не знаю. Немного грустно…
Вот партия сыграна. Опустело и поле битвы.
Фигур не осталось. Хоть уже и не в этом дело.
И теперь мне не страшно. И не буду винить я Тот случай. Ведь другого я не хотела…
Зачем любовь накрыла, режет скальпелем по венам, думала вольет мне жизнь, а капли крови скользят на землю ручьями слез любви одностороней.
этих женщин снимаешь с кожей -
с отпечатками пальцев… губ…
не сумеешь -
себе дороже,
станешь старше, она - моложе…
этих женщин казнят… итожат,
обнуляют в себе и жгут…
…
их вбирает огромный космос -
уязвлённый,
ревнивый бог…
сам отныне им треплет косы,
позволяя светло и босо
уходить к облакам и звёздам
в лабиринты ночных дорог…
…
этих женщин не станет меньше,
если станет -
то на одну…
мир не даст ощутимых трещин,
кроме той, что в душе, конечно
ход вещей неизменен:
вещи
объявляют тебе войну…
…
телефоны, холсты, газеты
немотой обжигают слух,
на молчанье снимая вето,
словно кожицу с тонких веток -
обнажают в тебе поэта,
небесам выпуская дух
…
нереальным, волшебным снегом,
что ложится в строку,
как дым,
ишет пО небу тонким мелом -
стих становится белым-белым,
чтоб отныне ты просто пел им -
этим женщинам
роковым…