Упасть бы в теплую траву,
И пусть щекочется - не жалко,
Глядеть, как облака плывут
Вверху не шатко и не валко,
И пряный аромат вдыхать,
И вдруг понять - вот это важно,
Всё остальное шелуха -
Картинка на листе бумажном.
А непритворность лепестка,
Веселый луч, с небес летящий,
В барашках голубых река -
Они и есть твой настоящий,
Не сшитый из гламура мир,
В котором всё кругом живое
И не затёртое до дыр,
И где монеты мало стоят.
В цене здесь только облака
И луг с лучистою ромашкой,
Трава дурманная, река
От ветра в голубых барашках.
И ничего другого нет
Милей, чем синий неба свет
И птичьих крыл на нём в дали,
И теплых трав родной земли.