ВЫЖИЛ
Меня и плющило, и мяло
Катком тирановой судьбы…
С колен подняться не давали,
Хрипело: «Мне нужны рабы»!
Но я из трудной был породы
И, предков заповедь храня,
Не мог расстаться со свободой,
Живущей в сердце у меня.
А мир, как угли в самоваре,
Был словно тлеющий помост -
До лицемерия коварен
И до безумья глух и прост.
Участие? Добро? И Жалость?
Но вместо - подлость и грехи.
И как мне только удавалось
Писать хорошие стихи?!
А я писал… (и отрешенно!)
О вечной правде и добре,
О верных и неверных женах
На их семейном алтаре.
Земных грехах и вере в Бога,
Черновиках своих стихов…
Плохого было слишком много,
Хорошего - на пару слов.
Ни «Мерседеса», ни хоромов.
Жена и старый «Жигули»…
Живу в обычном старом доме,
От суеты пустой вдали…
Любуюсь солнечным восходом…
Ну, словно не был молодым…
Что делал я все эти годы?!
И как остался я живым?!