Воришка, укравший чужое, наверное, наивно полагает, что вот его самого никогда ни за что не обворуют.
если в ноябре
обмазать крышу
толстым слоем вишнёвого варенья
то в марте
сосульки будут и красивее и вкуснее
если в детском саду
овладеть в совершенстве
приёмами игры «Займи стульчик»
то повзрослев
в метро
в час пик
не придётся чувствовать себя
шпротой в банке
если загнать в огород нескольких страусов
и методично их пугать
то огород будет вскопан
без твоего участия
если на свидание взять нож
то при хорошем раскладе
на стволе векового раскидистого дуба
можно выцарапать
своё имя её имя пронзённое стрелой сердце
а при плохом
на том же самом стволе
её имя и через дефис заглавными буквами ДУРА
если очень сильно
раскрутить хоровод
то краешком глаза
можно увидеть себя со стороны
Господи
как же иногда хочется
хотя бы краешком глаза
увидеть себя со стороны
Каплю в море найти невозможно,
На травинке блестит, красуется!
Душа страдает или плачет, когда встречаем неудачу!
Но, а когда она поёт, тогда уж точно счастье ждёт!))
Когда плохое настроение, или нагрянет вдруг недуг.
Мы знаем, что на сайте ждёт нас прекрасный, добрый, верный друг!)))
Увидел надпись на магазине: Чере пица
Так пиццы захотелось…
На берёзе апельсин видела Маруся!
Ох, дозреет и сорву, урожай дождуся!
Горемыка ждёт и ждёт и над ним колдует,
И не знает, что её, ох, не существует!
Из окна второго этажа
Ветрено. Дождливо. Неприкаянно.
Вечер стянут вязкой пеленой.
И играют в Авеля и Каина
холод с календарною весной.
Никого счастливее не делая:
ни дома, ни землю, ни людей,
морось кокаиновая белая
заползает в ноздри площадей.
Небо над землёй в полёте бреющем
проплывает, тучами дрожа…
И глядит поэт на это зрелище
из окна второго этажа.
По вселенным недоступным странствуя,
он воссоздает в своем мирке
время, совмещенное пространственно
с шариковой ручкою в руке.
И болят без меры раной колотой
беды, что случились на веку…
Дождь пронзает стены. Входит в комнату.
И кристаллизуется в строку.
Курсы английского
В ту осень носились молнии в небе низком,
и в воздухе плотным комом стояла влага…
Они занимались вместе в кружке английским.
Она оставалась. Он - уезжал в Чикаго.
Обоим хотелось ближе сидеть друг к другу
над книгою Бонк. Им было вдвоем - спокойней…
А после - она спешила домой, к супругу.
Он мчался к жене, беременной скорой двойней.
И сладок был Present Perfect в прохладном зальце
под дождь, равнодушно бьющий по старой крыше…
И только в конце - коснулись друг друга пальцы,
и пульсы взлетели к небу. А может, выше.
Но кончился English. В классе утихло эхо.
Других поджидал всё тот же учебный метод…
И вскоре - она осталась, а он уехал.
Ничто не могло нарушить сценарий этот.
И жизнь потекла спокойным теченьем Леты,
поскольку судьбе и Богу безмерно пофиг,
что двое людей на разных концах планеты
не склеят уже свой треснувший Present Perfect.
Эквилибриум
Когда монета встанет на ребро,
ты пораскинешь лобной долей львиной
и перечтешь «Женитьбу Фигаро»,
и пересмотришь «Восемь с половиной»,
вдохнешь сквозняк из затемненных ниш,
зимой предвосхитишь дыханье мая,
простишь друзей, врагов благословишь,
при этом их местами не меняя.
Держа судьбу, как сумку, на весу,
ты пыль с нее стряхнешь и счистишь плесень.
Баланс сойдется с точностью до су,
небесным восхищая равновесьем.
Растает снег, и опадет листва,
дождётся всё законного финала…
А от тебя останутся слова -
не так уж много.
И не так уж мало.
август растаял кубиком шоколада,
небо себя разрезало на бинты,
люди бесплатно верят и врут за плату.
-
это неважно, если со мной не ты.
В этом городе тени не мнутся
я не знаю кому предназначены эти слова
и кого воскрешать доставая из памяти братской
одичавший трамвай обойдет стороной петроградской
белогривую ночь
колотушками цыкнув едва
поиграв в города возвращаешься в тот что живей
на мгновенье забыв как характером с ним не сошёлся
здесь дождливый июнь и его неразборчивый шёпот
а луна растеклась и дрожит на газонной траве
для своих и чужих здесь фасады хранят имена
предлагая взаймы если чьи-то опять разминутся
подойди к фонарю в этом городе тени не мнутся
обнимая живых
значит формула счастья верна
Я не ищу: ни славу, ни уют,
Я просто укорачиваю шею.
Сегодня - точно знаю - не убьют.
И верю в то, что завтра не успеют.
Я бил и бью, бывает - ем с ножа,
Ещё бываю беспричинно смелым.
Я где-то слышал, якобы душа -
Необходимый атрибут для тела,
Но я уверен, что наоборот.
Достоин боли тот, кто ходит первым,
И я не ною, связывая плот
Унылой рифмы оголённым нервом.
Плыви… Куда он бедный поплывёт?
Когда пора - сворачивать пространство.
Люблю страну, бывает, что народ
Люблю вдвойне, но чаще - государство
Я ненавижу. Искренних царей
Проглатывает трон и алчет дыба.
Мне предлагают, я кричу - Добей!
Безумен ибо, но… и счастлив, ибо
Я здесь родился, в подреберьях нёс
Холодную мечту - свинца гостинцы.
Я русский от корней седых волос
До сбитых в кровь кирзой родной мизинцев.
Мне выбирают жребием суму,
И объясняют ласково - Взрослеем…
Я никогда не кланялся говну,
Я никогда не буду длинношеем.
очень тихое
Мне не спится ночами, на сон не хватает вина.
Я пытаюсь раскрасить лицо, что живёт в амальгаме.
Тишина. Сдох сверчок. Тишина даже в кухонном кране.
Пожирает рассудок проникшая в мозг тишина…
Так бывало…
Когда не спасал сибазон и коньяк,
Я садился в холодный трамвай и катался кругами,
И делился с попутчиком добрыми чистыми снами.
И на каждый свой образ отчётливо слышал - Пустяк…
Всё пустяк, кроме слова, что больше не бьётся в ушах,
Впереди, через зеркало, чувствую, рядом - граница.
Всё пустяк, кроме лиц, что теперь могут только присниться.
Понимая всё это - боишься, но делаешь шаг.
В этом городе…
***
В этом городе даже грязь как слеза чиста.
Обновляется день старой верой, конечно, в чудо.
Здесь с огрызком петли проповедует честь Иуда,
Курит ладан и ждёт… Воскрешения ждёт Христа
Каждый в городе этом, сверкающем в устье дня.
Переливы колоколов разрушают связи,
Аксональные связи… и честность ползёт из грязи,
Выключая кору, обволакивая меня.
В этом городе, /где сиреневый неистребим,
Даже осенью, мягко скользящий запах,
Им пропитано всё… и ближе к рассвету граппа
Пахнет маем…/, есть шанс, не исчезнуть в дым
От скелета /поверившей в вечность весны/ ольхи…
Пусть горит, освещая сомнением ночи,
Где податливо всё, где счастье не ждёт… а впрочем…
Я люблю этот город, здесь можно писать стихи.
Я люблю этот город за то, что покинув дом,
Возвращаюсь туда, где всегда наступает утро,
В номера. На столе вместо библии - камасутра
С телефонами-ценами местных святых мадонн,
С ними даже мечта осязаема и близка,
С ними даже… стакан всегда вполовину полон.
В этом городе вряд ли будут балы… и Воланд
Никогда не поможет мастеру. Вот тоска…
В этом городе всех поверивших ждёт облом,
В этом городе сны даются по странной квоте -
Тем, кто за - нихера, и мутные - тем, кто против…
Я люблю этот город просто за то, что он Сам себя воскрешал из пепла любви не раз,
И моей, и твоей /ослепших от счастья/… многих,
Чьи сандалии стёрты о жадную плоть дороги.
Я люблю этот город за то, что он знает нас.