Не пытайтесь читать меня … между строк.
«Между», как правило, … очень интимное место)
Иван чай как свечи в храме,
украшают цветеньем своим
вечернее небо.
Господи! Я бы тоже хотела рядом с кем-нибудь из них, надежных и сильных, состариться и умереть!.. Но все мои последние романы доказывают, что я рождена, чтобы жить вечно…
.. Ещё мне мама говорила: «Нелегко тебе будет, девочка милая… Сильно много блеска в глазах»…
Упряма была природа: жила сама и звала жить.
- Для того я меру знаю,
Чтоб не выпить меньше, дорогая!
Бойкот женщине невозможен - как только вы перестаете с ней говорить, она решает, что вы начали её слушать.
Я знаю, можно промолчать.
когда-то говорила мать-
«Ты будь умней! «, а я не спорю,
волнует-то меня другое…
молчу бывает и внимаю,
но чувствую… не понимают
я прячу пряник и вот тут,
мне помогает старый кнут…
--------
В открытые лица
дует нам встречный ветер
и всё, чем мы дышим,
и всё, что мы пишем,
мы звездным осколком метим,
зло на земле не прощает,
смертью тебе грозя…
быстро года сгорают,
а в небо сбежать нельзя…
--------
нас проверяют жизнью на веру
и посылают в путь
днями себя, как дорогу мерить,
кровью чертить маршрут.
с встречными радостью поделиться,
их разделить беду…
бог прочитает по нашим лицам
нашу с тобой судьбу.
--------
я не могу поверить
(сам же не точно знаю),
чем нам дороги мерить,
где нам судьбу оставить?
может быть на планете
в омуте глаз печали?
где ветер поёт о лете,
а волны в конец достали?
где небо песочного цвета
а выпуклый диск горизонта
украсит, как звук аккорда,
чуть розовый лучик солнца.
--------
зачем наши мысли сползают к закату
размытостью линий в
песочную краску?
на этой планете,
меж раем и адом,
все наши слова для кого-то подсказки,
будь ты самый скорый и самый проворный,
изысканных правил великий маэстро.
тебя (как и всех) проведут коридором
и выведут к свету
спирально и тесно.
…а там вечный праздник-
цветущего мая
и белые ночи, как сладкие грезы.
мы здесь просто к богу пришли на свиданье
молитвы творить, задавая вопросы.
---------
в портах корабли, постояв, остывают.
в них чёрствое время команду меняет,
и чувствует море волною пропажу,
ушедших от нас моряков экипажа.
--------
цветущий май - небесный случай,
когда так хочется летать,
и по утрам весенней тучей
сады дождями обливать.
чтоб расцвели опять берёзы
и ты, проснувшись, по - утру,
смахнула c веток эти слезы
в далеком, солнечном краю.)
--------
когда весна у дома кружит,
синички стайкой ищут корм,
мне хочется поверить в чудо,
забыть морозный снежный шторм.
листочки мерзлые тюльпанов,
так рано показавших хвост,
залечат вскоре свои раны
и расцветут под рокот гроз.
и я в себя, как ты поверю
и, наполняя верой свет,
мы станем истинным примером
творцов весны (мейд интернет))
Мне так хотелось сесть в карету,
На бал приехать с корабля.
Но кучер - крыса, платья нету,
И завтра на работу, @ля.
Моя душа в смятении, и снова
Я отложила в сторону дела.
Сначала было… Нет, отнюдь, не слово! -
Сначала мысль внутри меня была.
И то она, лишив меня покоя,
На божий свет проклюнувшись едва,
Легла на лист под робкою рукою,
Сформировавшись в слоги и слова.
Слова окрепли; задышали фразы,
Когда убрали лишнее из них.
И лишь в конце (конечно же не сразу!)
На свет родился этот странный стих.
А всё к чему? - Что мысль - всему основа.
Она, как стержень, как земная ось.
Не спорю я, что первым было слово,
Но у меня всё с мысли началось.
Юлия Вихарева
Весна, я так завидую тебе !
Банальности твои не надоели:
Ни солнечные зайчики, ни трели,
Ни воды, что стекают по трубе.
Тебе расти не надо над собой…
Ты можешь повторяться сколько влезет,
Ведь всё равно твоим приходом грезят
И жадно ловят взгляд твой голубой.
Она пахнет мужским Кензо и адреналином, научилась в жизни взвешивать каждый грамм. У нее ботфорты - 3 пары - ходить по спинам и одни кроссовки - бегать в них по утрам. Она чья-то находка, тайна, жена и мама, она может - коньяк, бездорожье, шипы и грязь. Но когда она в воскресенье подходит к храму, с колокольни ей голубь машет крылом, смеясь. Она знает так мало, но знает довольно точно, и стихи не расскажут главный ее секрет… Между прочим, привычка ложиться в 12 ночи - это просто побочный, вынужденный, эффект. Вы ей пишете в личку - а как, мол, и что имели, препарируя тексты, копаясь в ее душе. У нее камасутра вышита на постели и Харлей непременно пропишется в гараже. Она помнит и вальс во дворце с золотыми люстрами, и как выла от боли, случаем спасена…
Эта девочка слишком
слишком
умеет чувствовать…
И что платит за это - знает она одна.