Прошлое всегда кажется исполненным очарования на расстоянии утекших лет
Вопрос такой: зачем все это мне?
Но, не найдя ответа на подходе,
Я понял, что пришедшее извне
Стремительно вовне же и уходит.
Другой вопрос - как быть? Но тут
Ответ просился сам: бездействуй!
(Угли недолго проживут
В костре, где все без происшествий.)
Вот так и жду, не шевелясь,
Когда уйдут из сердца лица,
Ушедшие однажды с глаз,
Чтоб никогда не возвратиться.
А ты читаешь меня тайком…
И помнишь многое наизусть -
Места, где буквы рождают ком
В горле, сжимают грудь
И проникают туда, где мрак,
Где лавой серой кипит тоска,
Где сотни тысяч безмолвных «как?»
Одна решает строфа/строка…
Где все понятно лишь нам двоим
/И многим-многим прошедшим путь
Любви, оставившей только дым,
Такой, что хочешь, а не вздохнуть/,
Где угол, сглаженный наяву,
Острее острого во сто крат…
Где я тобой, как тогда, живу…
А ты тогда, как сегодня, рад…
Где проведеный по венам ток
Дает тепло и кому-то свет…
А ты находишь нас между строк,
Где, так случилось, тебя и нет.
Но ты читаешь меня… Как тать…
Скрывая файл под паролем -Б-У-Д-Ь-!
И то пытаешься сохранять,
Что никогда уже… НЕ вернуть.