Горит восковая свеча -
Дыханье прожитого лета.
Округлость твоего плеча,
Чуть-чуть тепла, немного света.
Царит покой и тишина,
Соблазн греха щекочет чувства.
Родная, не твоя вина,
Что у меня на сердце пусто…
Запишите меня, удалите меня
Только думайте, что это я
Я ж один здесь такой
Не спортсмен, не герой
Просто я Вас Люблю
Просто стих, ритм, настрой
Просто если писать
Настроенье поймать
И не рваться вперед
А душою страдать
И себя отдавать
От себя отрывать
Чтобы стало вокруг
Чуть теплй. Твою мать!
Кто со мной, кто с тобой?
Ты глаза то открой
Я же думаю просто
Успокойся крутой
Свою жизнь от себя
Для себя сбереги
И не парься, не лги
Охладите мозгИ.
Всегда будет тот, кто метит в спину,
И не моргая глазами врёт.
Но я не встречал такого кретина,
Который за вас выйдет на эшафот.
На этот счёт есть тысяча мнений
Написаны: проза, басни, стихи
Но мне не встречался дотошливый
гений,
Чтоб просчитал все мои грехи.
Мы постоянно падаем в ямы,
В которых мягко устлано дно,
Играем в чужие соседские драмы,
Ну, а к своим добавляем НО.
Всегда будет тот, кто предаст губами
И тот кто снимет про это кино
Но мне повстречался мужик с чудесами,
Который жизнь превращает в вино.
Чибур.
а ты знаешь… без тебя я могу.
просыпаться, в одиночку пить чай.
улыбаться… просто так… от чего-то.
от того, кого я в сердце храню.
и никто меня не встретит… ./зачем?/
когда мысли все мои о тебе.
нет глобальных новостей. перемен.
просто ты живешь в моём каждом сне.
и когда я возвращаюсь домой
на снегу я вывожу твоё имя…
просто так… не потому, что ты мой.
просто имя у тебя… красивое
Какая расслабляющая мурзыка - мяукнул кот,
Гав, но можно слушать, иногда - ответил пёс.
А попугай молчал и головой качал.
А хомячок бурчал: Вы что?
Какой вопрос вкуснейший же овес.
А таракан шепнул- я крошку со стола домой унёс
Тихонько тикали часы, струилось Бытиё
Кружились головы и луны
Высохло бельё
Стучало сердце и созвездия рвались
В небесном танце увлекаясь ввысь и ввысь
Всё продолжалось…
Я чуть слышно прошептал:
Прекрасна Жизнь
Если надо сказать, но совершенно нечего сказать, лучше промолчать. Может за умного сойдёшь…
А я сижу, и просто шью фантазию
По шву цветными нитками из слов
Из ткани бытия разнообразия,
Из чудных, вдруг приснившихся мне снов.
А я пишу, уподобляясь вымыслу,
Узоры мыслей меж собой плетя,
Считая для себя всё это - милостью,
И радуясь находкам, как дитя.
А я сижу, и просто шью фантазию…
Конечно, я не доллар, чтобы всем нравиться, да и вы не печатный станок, чтобы клонировать мою популярность.
У китайцев есть такая традиция; строят они боООольшую стену и называют ее «ЛИЦО ЗЕМЛИ».
Очень китайцы народ поэтический.
А ежели китаец на кого обижен, идет к той стене и рисует обидчика мелом. Закончит к вечеру работу отойдет, любуется, хорошо ли получилось. А затем хвать тряпочку, да и сотрет обидчика с «ЛИЦА ЗЕМЛИ» - на том и успокоится.
Большинство людей рождается в таком месте, которое им совершенно не подходит. Судьба почему-то просто обожает такие шутки.
Боясь друг другу надоесть,
они друг друга стали есть,
но не смогли как не пытались,
и просто тихонько расстались
Ночь пропиталась рассветом
Чёрный хлеб в молоке.
Выйду в обнимку с летом
Звёзды стынут в реке.
Медленно в гору катит
Солнца натёртый пятак
Опять его день потратит
На глупости, просто так.
Иногда меня тянет пофилософствовать. Такое бывает редко. Еще реже я додумываюсь до чего-нибудь умного. Но согласитесь, забавно, когда мысли, цепляясь одна за другую, как жемчужины на нити, превращаются в красивое ожерелье. Нередко нить прерывается, бусины рассыпаются, и все приходится начинать сначала. Мы берем жемчужину… но это уже другая жемчужина, совсем не та, что была вначале. А даже если и та - следующая наверняка отличается. И хотя жемчужины похожи, как слезы ребенка - белые, чистые, - они разные. Все, как одна. А значит, и ожерелье будет отличаться. Как отличается одно мгновение в цепи великого океана времени от другого. Нет ничего одинакового. Симметрия - глупость, придуманная ребенком. Дети вообще любят выдумать что-то, чего в природе не существует. К примеру, сказки. Или волшебство, которое двигает горы и разделяет реки. Они любят фантазировать о добрых драконах и порядочных рыцарях. Им рассказывают о прекрасных принцессах и смелых братьях. И они верят. И тоже начинают выдумывать сказки, предания, былины…
В детстве я верила, что все сказки заканчиваются хорошо. Что из любой ситуации всегда непременно есть выход. Как говорится: «В конце - все хорошо. А если все нехорошо, значит, это еще не конец». Один мой знакомый очень любил повторять эту фразу. И я верила. Действительно верила, что это именно так. Я верила, что драконы умеют любить людей. К примеру, все тех же принцесс, которых нет-нет да и похищают. Я верила, что можно перевоспитать людоеда и сделать из него вегетарианца. Верила в то, что любое живое существо где-то глубоко в душе - доброе и пушистое, просто обиженное на весь свет. А еще я верила, что каждая моя сказка, каждая история и приключение будут обязательно заканчиваться хорошо. Просто потому, что иначе и быть не может. А если все же все закончилось плохо - что ж, значит, это еще не конец.
Хорошая философия, да? Красивая, уютная, детская. И совершенно бесполезная.
- Не веришь? - Она повернулась и с интересом посмотрела на мою растерянную мордашку. - Знаешь, а с тобой куда интереснее, чем со всеми, кого я выдумывала раньше. Я не могу предсказать твою реакцию, не могу заставить тебя реагировать так, как хочется мне. Может, останешься? Зачем тебе весь этот мир - с его предательством, сомнениями и болью. Я подарю тебе свой. И уж поверь, я стала настоящим мастером в создании миров. Продумана каждая мелочь, каждая деталь. Ты никогда не поймешь, что все, что тебя окружает, - подделка. Никогда не отличишь. А рядом буду я - личный карманный вершитель судеб. Неужели не хочешь испытать такое?
- Ты сумасшедшая? - спросил он, с интересом меня изучая.
Чувствую себя тараканом, зажатым между столом и лупой.
- Знаешь, даже если бы и была - вряд ли бы созналась. Психи - они такие. До конца уверены, что это вокруг все того.