Февраль…
Туманные с дымчатой поволокой глаза, наполненные то ли колючим льдом, вливающим обездвиживающую стынь в душу, то ли мутными от скорби слезами, капающими с доспехов железных крыш…
Он снял дорогую алмазную заколку и распустил вьюгу своих длинных волос по буйным ветрам… Колышутся сизые пряди… нет, не седые, скорее голубые, окрашенные сумерками широких предгорий, глубиной спящих подо льдом тихоструйных вод, высотой небесного шатра в промёрзлой, сияющей вечными кристаллами, ночи…
Он жесток, беспощаден в своих плавных кошачьих движениях… Белоснежная, совершенная рука на стороже… лежит на причудливо витой рукояти меча, готовым к прыжку опасным зверем… Снежный плащ из ослепительного под солнечными лучами меха лишает способности видеть… поэтому его сопровождает пасмурность, полумрак, полусвет, полутень, полужизнь, полусмерть…
Под его взглядом стынет сердцебиение жизни, замедляется пульс… Смертоносное дыхание касается любого, осмеливающегося дерзко посмотреть в это прекрасное своим графическим совершенством лицо… Непогрешимость геометрии вызывает дрожь… Абсолют симметрии завораживает…
Февраль…
Воин последнего рубежа… Страж сурового сна… Он сам оружие, призванное отстаивать до смерти власть холода… И он жертва… Он умён и понимает, что эта битва была последней и проиграна… Он остался один. Но он готов… Поэтому глубокая морщина, разрезавшая лоб, поэтому строгие сжатые губы, поэтому ни мгновения расслабленности… Поэтому заиндивевший соленой взвесью кровавый пот, секущей моросью бьющий по нашим тёплым лицам, и острые наконечники перьев, пронзающие любые одежды - и не скрыться…
Февраль…
Он идёт к своему эшафоту… спокойно… величественно…
Он отрешённо выслушает приговор… Царство Нифльхейм ждёт своего героя…
Проводим его в последний путь с уважением, ибо достойно он принял своё предназначение…
Не любите (…) снежную бабу, а то зима будет долгой…