чаще в рифме, которую я пишу,
есть причина, следствия и предыстория,
нет. это не просто крики, не просто шум,
узника, заключённого в лепрозории.
это кусочек, чаще всего, души,
чего-то того, что выстрадано, родное.
руки берут карандаш, говорят - пиши,
пиши не стесняйся и по колено море.
выплесни на бумагу, что есть внутри,
стерпит. она бывалая. ей всё до фени.
и я набираю воздуха… - раз-два-три…
и вновь, раздвигаю чувствами мира стены…
снова пишу дыханием на окне,
и эмоции выпускаю, спуская пар.
те чувства я выпускаю, что есть во мне…
тем, хоть капельку охлаждая в душе пожар…
я рифмы свои начисто пишу,
и редко потом, глажу и лелею,
ленивый видно, в этом, просто жуть,
но по другому, ссори, не умею.
когда душа эмоцией полна,
то хочется излить её бумаге,
и рифмы льются сами, как волна,
совсем не для хвалы, или аншлага…
как пена, из кастрюли, что кипит,
на вовремя не сбавленной комфорке,
иначе, все слова, как динамит,
взрываются и падают без толку.
я мало сочиняю - недосуг,
пишу я чаще то, что пережито
в порыве радости, в скопленьи мук
и, очень часто, слишком уж открытый…
я начисто пишу всё, в основном,
о настоящем, будущем, мечтаньях,
бывает, о несбывшемся былом,
о достиженьях, разочарованьях…
а для чего? - не ведаю и сам,
пишу, про свою жизнь, как эпопею…
наверно, просто, чувства по углам
не научился прятать, … не умею…
писать конечно не мешки ворочать,
от напряжения не стонут спИны…
бывает, днём мне пишется и ночью
а, иногда, бывает вовсе клинит…
но, извините - я не сочинитель,
описывая то, что видят чувства,
и открывая у души обитель,
делюсь своими радостью и грустью…
кому-то может, вовсе не по нраву,
а кто-то скажет - «сопли разводнЫе»
пусть говорят. пускай… имеют право,
не всем понять эмоции чужие…
но, написав очередные строки,
излив в бумагу правду-«мать родную»
как будто направляюсь вновь в дорогу,
как будто вновь живу… не существую…
и пусть она меня здесь не читает,
пусть в пустоту я изливаю душу,
«жемчужина» мне стала, как родная…
из социальных сайтов, самым лучшим…
возможно даже, написал бы книгу,
оставив память о себе потомкам,
но я в стихах своих ведь торопыга,
а книжкой заниматься - это долго…
вот, и пишу, как нА сердце ложится,
по причине… вовсе без причины ль,
то монолог, то диалоги в лицах,
об отношеньях женщины с мужчиной…
пусть говорят, что грех беру на дУшу,
пусть осуждают, иль дают советы…
такой, как есть - не лучше и не хуже.
ведь, для любви не может быть запретов…