Я стала ждать его по зиме
Я искала его в в падающем снеге…
Я искала его в равнодушной толпе…
Я хотела его в одиночестве неге.
Я вдохнула его стыдливо по весне…
Неужели этот вдох был доступен и мне…
А нашла его там,
Где не верят словам…
Я тебя никому не отдам…
Я не верю людям…
Я верю их чувствам,
Я верю любви рабам…
Я верю поэтам.
Стихи - они как робкий свет свечи,
Что беззащитен в комнате, где тени
Так давят темнотою: замолчи!
И жизнь упрямо сводит нас не с теми,
От чьих сердец нам дарены ключи…
А не писать и больно, и нельзя -
Стихи приходят так же, как дыханье,
И не понятно - это ли стезя,
Или стигматы [божьим наказаньем],
В ладонь по шляпку вбитого гвоздя?
А в голове трезвон от чепухи,
Что просится так истово наружу,
Но в белый лист без глупой шелухи
Поэт вживляет собственную душу,
Которую и примут за стихи…
А дальше вечность, слава и почёт,
[любое творчество пугается забвенья]
Но гениев всегда - наперечёт:
Капризен слишком ангел вдохновенья -
Не прогибается, не служит и не ждёт.
Поэтому - пол-царства за строку!
Ну, а по мне - пол-жизни даже мало -
Писал хороших много на веку,
А мне б такой, когда бы ты читала,
Роняя в книгу чистую слезу…
Юрий Егоров.