Пусть протекает моя «крыша»
И, может быть, пора к врачу
Мой стих, как стиль парфюма — ниша
А люкс, масс-маркет — не хочу.
Читатель — тот же маркетолог
Ему подай свежак живой
К прекрасному, чтоб путь не долог.
Фальшборт же предлагает «вонь.»
Ничто так совесть не терзает,
Как лживый стих в угоду масс
Читатель этого не знает
И кто понятней, тот есть ас.
Читателя я насквозь вижу
И быть понятным не стремлюсь
Поэтому, я выбрал нишу
А не масс-маркет и не люкс.
Хозяйка ночи пришла и встала
с пистолетом у виска
Тебя б прогнать, а впрочем…
Да здравствует зеленая тоска.
Как знать, что снова натворишь
Куда пойдешь неведанной дорогой
Что примет, сан иль яд, духовный нувориш,
Не выдав ничего улыбкой строгой.
Блестит луна, как грош в тиши,
Закрыв собой свет Альтаира
Ласкает грусть моей души
В руках изящных
порванная лира.
Страсти по Фальшборту греют душу
И все, звезды" под ноги легли
Но, горят" под зимней шапкой уши
Словно привязали к ним угли.
Завела меня тропа густая
Шел по ней как уличный босяк
И кружит над головою стая
Или стадо, или лишь косяк.
Мне бы скинуть маску безразличья
Фениксу- себе, махнуть крылом
Мол устал я от тебя, ты- морда птичья
Как от мыслей этих, о былом.
Ночью, в темноте я вижу ясно
Что былое поросло быльем
А что было, было не напрасно
Может хорошо, что не вернем?
А под утро вылезу наружу
И в глаза ударит белый снег
Я свою томящуюся душу
Спрячу под замок усталых век.
…вот и зашаталась под поэтом
Непоколебимости доска
Продолжает жить на свете этом
Где не Муза правит, а тоска.
Налетел ветер, и тут-же затих,
Сразу забытый всеми…
Я - ветер, и это мой стих…