Липа цветёт. Боже мой! Как липа цветёт
В русской глубинке: в Тарусе, Ельце и Короче.
В летние ночи, безлунные душные ночи
Липовый запах из липовых пазух течёт.
Липа цветёт. Летний воздух - что липовый мёд:
Та же густая, янтарная, терпкая масса.
Ложку бери и на булку намазывай с маслом
Или тяни потихонечку прямо из сот.
Липа цветёт. Это праздник - от Божьих щедрот.
Скоро сентябрь раскалённые ночи остудит.
Много еще в жизни всякого будет.
Это потом. А сегодня - так липа цветёт!
ПОТОМ… я бегу от этого ПОТОМ… и делаю одну ошибку за другой…
- Ты не беспокоишься насчет того, что будет потом?
- Потом состоит из множества сейчас.
Мы вечно откладываем на потом. - А «потом» это бывает чаще всего, тебе уже и не нужно
(из цикла «стиШкалики»)
Нам всегда кажется, что ЛУЧШИЕ ВРЕМЕНА ещё не наступили…
А потом оказывается, вот они - родненькие!..
Были совсем близко, а мы их прозевали… прошляпили!!!
* * *
Никогда ничего не откладывай на потом!
Ведь «ПОТОМ» может сгинуть, пропасть, вообще не случиться.
Сто дорог ты пройдёшь, и сойдёт с тебя сто потов,
Но мечта улетит в небеса синей, горестной птицей.
© Ирина Zалетаева
Все мы верим, что «потом» наступит. Но когда речь идет о предстоящей расплате, - будто надеемся, что это «потом» не наступит никогда.
Потом. Когда-нибудь потом мы будем счастливы. Потом я починю стиральную машину, жена давно уже просит. Потом я доделаю ремонт в ванной и отражение в запотевшем зеркале после душа перестанет так сильно пахнуть плесенью. Потом я сяду со своим сыном, выслушаю всю его жизнь и обязательно пойму. Потом я научусь играть на гитаре и заново смогу очаровать свою любимую красивой романтикой, похожей на ту, которую так часто показывают в женских фильмах о любви. Потом я прочту все запланированные книги и поражу своим умом и эрудицией коллег на работе. И так каждый день мы откладываем свою жизнь на потом. Мы откладываем на потом самих себя. Раз за разом. Но беда в том, что в какой-то момент гонки за будущим, ты вдруг смотришь на свои руки, неумолимо стареющие, слабые, немощные, и понимаешь, что твое «потом» - никогда не наступит. Что оно ни у кого никогда не наступает. Живет, живет, маячит где-то на горизонте, щедро пичкает надеждой, а потом вдруг превращается в жесткое «поздно» и проступает жилистым приговором времени на старческих руках.
Анонс новой книги Аль Квотиона «Слово, которого нет»
Зацветёт акация опять,
Снова буду барби, что-то ждать,
На лихом Ферари иль Порше,
Был бы на коне, а по душе…
Только мимо мчит поток машин,
Нету принцев, нету и мужчин,
Всюду за рулём одни самцы,
Сразу в койку тянут подлецы!
Я красавица! Богатого хочу!
Губы до крови… Но всё ж молчу,
Принца мне! Хотя бы лишь на ночь!
А… БухгалтерА…Подите прочь!
Мимо время не идёт, летит,
Где ты мой единственный! Приди!
Подъезжай хотя бы на Оке!
Руку я хочу в твоей руке!
Планы переносятся на «потом».
Каждого из нас тормозят дела…
Ты сажаешь дерево, строишь дом,
я в работе тоже «горю дотла»
Я мечтаю молча, пишу стихи.
Только рифмы что мои - ерунда.
Всякие там черточки да штрихи…
Планы переносятся… Навсегда…
19. 12. 13.
Как трудно жить, минуя вершину!
Сейчас. Сегодня.
Только так,
Угадывая такт.
Любовь - она такая,
Только - здесь,
Сиюминутно.
Нет завтра для неё.
В унисон.
Сегодня.
Что потом?
Тук-тук.
И всё не так.
Мы все уйдём… и я уйду, конечно…
Но как же странно думать о таком…
Для нас наступит неизведанная вечность.
Без нас другая жизнь мелькает за окном.
И будем лишь надеяться на встречи
Там. где-то там… в пространстве не земном.
Многое оставляя на «потом», мы совсем забываем о том, что «потом» уже не будет либо оно может не случиться.
Так, что делаем сейчас по возможности то, что у нас на закусочное «потом».
Я буду жить, потом,
Когда перестанет боль,
Стекая по кончикам пальцев,
Кричать …
Останься.
Я родилась… Красивая палата…
Родители мне дали в жизнь ключи…
И мама прикрывает грудь халатом,
Пока о чём-то шепчутся врачи…
Я у неё здоровая малышка,
А папа маму бросил с животом…
Он молод был, и видно, занят слишком.
Отцом хотел попозже стать… ПОТОМ …
Я выросла довольно симпатичной
И с малых лет умела рисовать…
Но мама мне желала в жизни личной
Счастливою женой банкира стать.
И как не слушать мамины советы…
Забуду о желании своём…
В счастливый брак несчастных два билета…
А где любовь??? Да ну её… ПОТОМ …
И вот уже детишки повзрослели.
Заботы, дом, семейные дела…
Мне сорок лет, а я на самом деле
Как будто бы ещё и не жила…
Не может быть? Но оказалось, может…
В тот день столкнулись в парке зонт с зонтом…
Случайный взгляд мне душу растревожил…
Но я душе ответила: «ПОТОМ …»
Прошли года… На правнуков любуясь,
Развод, раздел имущества забыв,
Лишь об одном жалею и волнуюсь,
Я прожила всю жизнь, не долюбив…
И не дорисовав свои картины,
Родному сердцу не ответив «Да»…
Прошла вся жизнь и только дышит в спину
«ПОТОМ», что превратилось в «Никогда»…
Я знаю, слишком грустно для финала…
Но жизнь одна у каждого из нас…
Чтоб старость вас ПОТОМ не упрекала,
Вы не ПОТОМ живите, а сейчас!
Ирина Самарина-Лабиринт, 2013