Когда на город прольется холод
В горячий полдень среди апреля
Синоптик вздрогнет и крепкий солод
Подарит утром ему похмелье…
А я достану свой старый зонтик
И в лужах буду топить двойницу,
Что отразится там. Теплый вторник
С холодным инеем на ресницах.
Все будут ахать, что это чудо,
Что лет так -дцать еще ждать такого.
Я знаю точно, что ждать не буду,
Не знаю слова теперь такого.
А ветер будет трепать прическу
Мой вечный хвостик в кольце упругом.
И где-то там, на закорках мозга
Умрешь ты, тот, что назвался другом.
И я умру, только часом раньше,
Жару сменив на прохладу лимба.
Синоптик вздрогнет от крика баньши
И выпьет что-то покрепче пива.
переступила черту… сделала шаг за грань…
кого я играю в этом пустом зале?
вот тебе роль, вот меч её слов… рань.
вот одиночество в чёрной своей вуали…
пьеса бездарна, аффтар зашел в тупик-
если висит ружьё, где же к нему патроны?
интрига… гример забирает пыльный парик,
в руки сует мне что-то вроде короны…
что я? и кто я? мой монолог без слов,
весь реквизит из плотной тени и света…
в этом театре давно нет живых голосов.
и я танцую…
что скажешь мне, доктор, на это?
Если смерть - противоположность жизни, значит, по ту сторону должно быть всё наоборот? Никакой тоски, никаких трагедий, никакой боли, никаких сомнений… Всё, о чем грезим и чего невозможно здесь достичь: безусловная любовь, вечная красота, понимание без слов, покой души, полёт разума… Почему бы и нет?..