Я хочу быть непьющим критиком,
(угощеньем ломи’тся стол)
чтоб рецензии - ярким эпитетом,
чтоб мангалом горел глагол.
Чтобы строки ложились - закусью,
чтоб шампанским лились стихи.
Чтобы, словно азота закисью*
вызывалось мое «хи-хи»…
Мне б, как критику, уважение,
чтоб купюра к купюре - в строй.
А не как всегда - в одолжение:
«Вот, смотри! И не будь ты злой!»…
Водка делает взгляд бессмысленным,
все глагольные рифмы - во!
А коньяк- он поближе к истине,
раскрывает стиха естество.
Что текила? Соли’тся лаймово,
эдак порций примерно в пять.
Остается наутро заново-
перечитывать, исправлять…
Мне дорожку красную выткала заря,
Но триумф не праздную этим утром я.
В траурном молчании отхлебну вина.
Выросла отчаянно на Парнас цена.
Там царит Поэзия! А мои стиши -
Чувств и мыслей месиво из глубин души.
Маялся и каялся, рвал на лоскуты,
А размера таинство пряталось в кусты.
В столбик строчки складывал и слова менял.
Но, как черт от ладана - рифмы от меня.
Путь закрыт в поэты мне - велики грехи.
Критикой отпетые, хороню стихи.