Он любил рисовать по ночам, слушать дождь и мечтать о чём-то.
Не верил словам, читал по глазам и думал, всё в жизни не вечно.
Пил кофе без сахара, ненавидел чай, смеялся не громко,
Мог часами ласкать по утрам её хрупкие плечи.
Он боявшись влюбиться, порою, пытался быть жёстче,
Ей твердил по утрам: хватит петь и носить рубашку,
Когда в кухне босая, в рубашке его, на распашку,
Голосила любимые «Белые розы».
Он порядок душевный любил и в квартире, впрочем,
Чуть нахмурившись в зеркало вечером глянув,
«Я люблю тебя очень», она написала помадой,
След целуя от губ прошептал он: «И я тебя, очень!»
*****
Она не боялась ночами одна засыпать,
Любила весну, чай с лимоном… и ЕГО… больше всех на свете.
И верила просто словам, не пытаясь мечтать,
С утра хохотала, носясь по квартире как ветер.
Она так стремилась ровнее дышать,
Заботой о нём… Стать-бы мягче, взрослее.
А строчки стихов становились честнее,
Она так боялась его потерять.
А утром проснётся, и руки на плЕчах,
Ласкают так нежно и робко во сне,
Его поцелует, прижмётся покрепче,
И станет светло и легко на душе.