Было…
Целовали губы,
Ручкой на бумаге, написанные,
Несколько фраз.
Все изменилось,
Мы быстрых поцелуев, ищем,
Буквы электронных писем,
Целуем, сейчас.
Но, все та же нежность, между нами…
Осталась.
Летят бумажные цветы
Зарёю раннею с востока,
Их Дама в белом с высоты
Бросает тем, кто волей рока
Стоит у мертвенной черты.
Как невесомая пушинка,
Летит бумажный мой цветок,
И мне рисуется картинка,
Как откровенье этих строк!
Какой цветок, какого цвета
Мне в руки упадёт судьбой?
Ведь, если белый, это - вето,
А если красный - этой бой !