В неистовство приводит, когда боярин сердцу милый онлайн сидит, а весточку отправить не соизволит…
всё зависит от того, как ты видишь этот мир,
веришь ли в его реальность, понимаешь ли мои слова…
сеть - скопление одиночеств, их убогий пир,
где за сочность сердец выдается приправленная трава…
и притравленная… надеждой, желанием, тысячей масок…
всё зависит от того, пировать ли ты пришел…
хочешь, я раскрашу его в миллионы нереальных красок?
вот и я не хочу так… потолок для других, мне - истоптанный пол…
это романтики верят, что слова нежнее прикосновений…
разве заменят они безмолвие любящих глаз?
и есть ли что-то дороже тех тактильных ощущений,
что заставляют поверить - мы живы… мы здесь… сейчас…
твои чувства offline.
перманентно. и, знаешь, похоже,
что моим остается мучительно долго дышать.
этой ночью с дождем мы докажем, что это возможно -
мерить нашими днями с тобой вникуда каждый сделанный шаг…
И порой я ревную к твоему оффлайну Ты не в сети - значит кто-то с тобою гуляет
Кажется у меня талант писать людям
как раз в тот момент когда они
выходят из онлайна.