Не надо слов и бравых фраз,
Охапок роз и лимузинов.
Мне нужен тот, кто не предаст,
Простой, но любящий мужчина.
Чтоб я за ним, как за стеной —
Большой, бетонной, нерушимой
Могла быть женщиной простой,
Желанной, нежной и любимой.
Чтоб он ценил меня, берег
И укрывал от всех ненастий.
Плечом, опорой стать бы смог
И подарил мне море счастья,
И на руках меня носил,
Пусть в переносном смысле слова,
Чтоб сердцем всем меня любил,
И понимал бы с полуслова.
Чтоб был примером для детей —
Для нашей дочки или сына,
И воплотителем идей,
И настоящим семьянином.
Наверно, многого хочу?!
Но есть для этого причины.
Все в жизни будет «по плечу»,
Когда с тобой такой мужчина!
Все говорят, что девушки уже не те:
Не те манеры, речь, не та натура,
Что выбирают девушки по красоте,
А то и хуже, смотрят на купюры.
Все говорят, что девушки продажны
И стали в этой жизни, как товар,
Что смотрят не в глаза, а на бумажник,
А обольщать мужчин у них, как дар.
Ещё твердят, что девушки циничны,
Мужчин меняют чаще, чем носки,
Неоднозначны, да и не практичны,
Короче юбки — выше каблуки.
По мнению мужчин — все бабы стервы,
От них ни ласки не добиться, ни тепла,
Умеют только потрепать изрядно нервы,
А ведь когда-то она «женщиной» была.
По мнению мужчин — все бабы дуры,
Не разбираются ни в чем, кроме белья,
И на свою, не стройную, фигуру,
Размеры ищут «меньше муравья».
Винят родителей, что плохо воспитали,
Но лучше бы винили в том себя,
Ведь из-за вас, мужчин, такими стали,
Ведь вы тушили пламя их огня.
Воспользовшись наивностью однажды,
Потом уже не вспомните о ней,
А веру, словно мятую бумажку,
Сжигаете вы в тот же самый день.
Вы требовать от женщин не устали,
Везде вставляя фразу «ты должна»?
А что вы перед этим ей давали,
Чтоб требовать должок этот сполна?
А женщина должна быть королевой,
Принадлежать лишь только одному,
Пока гуляет он направо и налево,
Она должна носки стирать ему.
А женщина всегда должна быть дома,
И ждать мужчину сидя у окна,
Пока гуляет он с каким то там знакомым,
Забыв, что дома ждет его жена.
Так много требуют любви, что забывают
Взаимностью ответить на любовь,
Так почему теперь вопрос вас угнетает,
Что больше не кипит в их венах кровь?
Не нужно, будучи женатым, спать с другой,
Ведь лишь с одной ты делишь своё ложе,
Был сделан выбор — выбор этот твой,
Цени жену и уважай — получишь то же!
Хотите видеть королеву пред собой?
Так станьте ж, для начала, королем!
Чтоб быть с одной достойною женой —
Достойным станьте мужем и вождем!
Я тебя ненавижу… Три слова, которые кому попало не скажешь. Человек должен заслужить их.
Юнцам, от которых ещё пахнет молоком, не следует вить гнездышко на груди у женщин, от которых пахнет шотландским виски.
Мне стало легко любить — все, что под руку подвернется. Например, жизнь. И весь Мир, который великодушно разрешил мне быть его фрагментом. Из меня получился очень счастливый фрагмент. Несмотря ни на что. И, кстати, когда я в очередной раз приду к тебе с жалобами на тяготы существования, напомни мне этот разговор. В минуту слабости бывает полезно вспомнить, как в действительности обстоят дела.
Печальный закон жизни, что никто не обязан к тебе хорошо относиться, несколько уравновешивает тот факт, что и ты не обязан ко всем относиться хорошо.
«Лучшая защита — это нападение?» Так бывает, когда себя выгородить хотят.
Так хочется что б дома кто-то ждал,
Так хочется по вечера мне ждать кто-то,
Готовить ужин и горячий чай,
И с кем-то поболтать, пусть даже о погоде.
Так хочется любимой кем-то быть,
Что больше без обмана и без шуток,
Что не считать, так как сей час минуток —
Так хочется кого — нибудь любить
Что б был родной, а не чужой. Ни чей то!
Что б не игрушкой я ему была.
Чтоб вместе и закаты и рассветы,
И всякие домашние дела…
Муж и жена. Отношения в семье:
— Жить так, как хочет другой, значит потерять себя в этой жизни.
— Я сильная, я справлюсь.
— Сильным буду я, а ты будь нежной и просто люби меня.
Я сохраню слова, что написала мне тогда.
Так мало слов,
Что хотела мне тогда сказать
— Ты, меня прости, но мне уже пора.
— Так жаль, что расстаёмся с тобою…
Я тебя попрошу, ты напиши
— Что будешь скучать, надеется и ждать,
Когда мы встретимся опять.
Ты запомни слова, что написал тебе тогда.
Так мало слов:
— Я буду ждать тебя, пускай пройдут года.
Мы встретимся опять…
Даже через сотни лет, я переплыву моря.
Нам — не помешают.
Даже преграды, мы преодолеем их с тобой.
Даже время, оставит этот стих о тебе.
Ничего не могу с собой поделать, но обычно очень жёстко реагирую на людскую тупость. И я сейчас не о низком интеллекте даже, я о тупости поведенческой. Когда совершенно не видят, что можно сказать, кому сказать и зачем. Когда фразы бросаются тебе в лицо лишь для того, чтобы «показать своё мнение». Когда начинаешь аккуратно отвечать, разъяснять что-то, реакция одна: «Научись воспринимать критику». Смешно. Какая критика? Лично я воспринимать готова критику от людей или мне близких, или тех, кто хоть что-то понимает в вопросах литературы. Но когда на какой-то отрывок ты получаешь: «Это не любовь, это зависимость.» — критикой здесь не пахнет, это самая тупая тупость из всех возможных. Может то, о чем я пишу, кажется кому-то странным, чувства, неиспытанные ими никогда, каким-то стихийным бедствием, таящим опасность, но… Научитесь сдерживать свои эмоции, если не хотите показаться дураком, а это так и выглядит. Ведь это всё равно, что к Шекспиру придти и сказать: «Твои Ромео и Джульетта больные, созависимые идиоты.» Может они и больные, но только про такие чувства слагаются поэмы. Научитесь не тыкать грязным пальцем в сердце другого человека. Не вам судить о чувствах и о любви. Потому что о любви не судят вообще. О ней можно лишь слагать поэмы. И как раз, та, о которой их слагают и есть самая любовь. Всё остальное просто отношения.
Настолько холодно, что захотелось проснуться в аду. На той самой сковороде, которая когда-то принадлежала только тебе. Да, помню, тебе на ней не нравится. Тебе не нравится в моем аду, который ты когда-то приняла за какой-то там рай с бабочками. Глупо, женщина))). Очень глупо. Глупо, зная мой ад, боясь каждого его переулка, открывать сюда дверь и спрашивать: «как ты себя чувствуешь?» Как в аду, родная))). Как в аду. Не жалко. Я бы мог тебя сюда снова впустить, посадить на принадлежащее только тебе место в моем сердце, заварить чай из тех же слов и признаний, но, прости, родная… теперь это закрытая зона. Мой Ад больше не принимает.
Потом скажут, что надо похудеть. Потом — что надо энергичнее двигаться и смотреть веселее! Оптимистичнее. И не жаловаться. Сменить прическу надо. Прочитать модную книгу и фильмы для саморазвития посмотреть. А когда похудеешь, сменишь прическу, наденешь другие вещи и начнёшь оптимистично улыбаться, скажут, что ты слишком старый. И что тогда делать?
Так один муж сказал жене, с которой двадцать пять лет прожил. Когда она в спортивном модном костюмчике шагала с ним в трудном походе с тяжелым рюкзаком за спиной. Всю жизнь она худела, надрывалась в спортзале, качала пресс и делала стрижки; как мужу нравилось. И смотрела фильмы, которые ему нравились. И читала книги, которые он рекомендовал. А в отпуске сплавлялась по рекам и ползала по горам. И вечерами у костра, отмахиваясь от комаров, пела бардовские песни под гитару. Муж любил именно так проводить отпуск. Вот жена все делала так, как ему нравилось. Внимала критике. Старалась. А потом он рассердился, что она медленно идёт с рюкзаком. И сказал: ты слишком старая!
И что делать с такой критикой? Это не вес и не прическа. Не новый фильм о космическом сознании, который можно посмотреть. Пятьдесят пять лет никуда не денешь. И становится тяжело тащить рюкзак и переть по чащобе, распевая песни… Четверть века человек все делал, как хотел другой человек — ради сохранения брака. Чтобы любили. Чтобы понимание было! А потом муж широкими быстрыми шагами ушагал далеко вперёд. А она сидела на рюкзаке и плакала — она очень устала. Как маленький седой гномик, сидела в лесу и плакала. Без всякого оптимизма. Потому что прожила не так, как хотела: морила себя голодом, потела в спортзалах, бродила по тайге и ползала по горам в отпуске. А хотела совсем другого: тихих вечеров на море, пирожки печь, ходить иногда в кино на мелодрамы, носить длинные волосы, на диване лежать изредка с книжкой, в театр ходить в красивом платье…
Она прожила не свою жизнь. Она делала, как мужу нравилось. Она не хотела его потерять! А он назвал ее старой и бросил в лесу — зачем она так медленно тащится?
Она дошла до электрички; бросила в лесу тяжеленный рюкзак. На билет хватило, и то хорошо. Ехала, смотрела в мутное стекло на мрачный лес, из которого выбралась чудом…
Она выбралась. А кто-то нет. И до сих пор худеет, стрижётся, отдыхает и ест не так, как хочется; а так, как надо другим. Это зря. Потому что потом все равно могут бросить в лесу; потому что мы слишком старые и медленно тащим рюкзак…
Странно: всё не так, на самом деле так, как есть.