Палитрой осени расписаны холсты,
В парчу и золото деревья разодеты.
И пряным ароматом шлют приветы
Чуть-чуть озябшие под инеем цветы,
Как брызги испарившегося лета.
Здесь свой замедлишь шаг и ты,
Завороженный глубиной сюжета.
Скажи, чем не хорошая примета, -
Увидеть солнце в капельке росы,
Дрожащей на кленовой ветке?
Услышать в тихом шорохе листвы
Посланья вдохновленного поэта?
Безумие в оранжевых конвертах,
Кружащее среди холмов лесных
С потоками изменчивого ветра…
А наши две неугомонные души
Стоят напротив, обе в грим одеты…
Скажи, так почему же в мире этом
Так много рядом душ чужих,
А близкой нету?
Елена Цивка
Осенний лист ещё не падал с ветки,
но время лета просто истекло.
Сентябрьским утром больше не тепло.
И у деревьев вид, какой-то ветхий,
и у травы совсем не те расцветки.
И на душе уже не так тепло.
Моей душе всегда неймётся, как-то.
Упорство, смех, расчёт и озорство
смешались так, что вышло вещество
моей души, порывистой, по факту.
Дымятся платы, плавятся контакты
у тех, кто против склада моего.
На сентябре лежит печаль вокзала,
прощанья с летом в нынешнем году.
Он разгоняет эту череду
холодных будней, на манер портала,
в который входит лето для начала
пути назад, на жаркую звезду.
Я не виню ни дураков, ни гадов,
ни тех, кто с ними всеми заодно
меня пытался погрузить на дно.
Я никогда не разделял их взглядов.
Мне ничего от них совсем не надо,
но их задумкам быть не суждено.
Ах, эта осень с жёлтой атмосферой
своей грустинки, своего костра
дымящих гор опавшего «Вчера»
и луж «Сегодня». В этой гамме, серой,
любой прохожий заразится верой,
что осень - лишь унылая игра.
Я мог бы мстить, я мог бы насмехаться
над бестолковой логикой врагов.
Но мне их очень жалко, дураков.
Надев костюм нелепого паяца -
спасают ногти, позабыв про пальцы,
засунув руки волку меж клыков.
Настал сезон плаксиво-романтичный,
где каждый сам решает для себя,
чем заниматься в каждый день дождя,
когда притихли люди, будто птички.
Период этот, для стихов отличный,
пойдёт по лужам, на душе следя…