Лето сложило зеленые крылья,
Осень еще задержалась в пути.
Снится, что осени в мареве пыльном
К нам не пробраться и не пройти.
Мир, как салют, задержавшийся в небе:
Доли секунд и обрушится вниз.
Зелени буйство и платья деревьев
С ветром поют блюз-каприз…
27 июня 2008 год.
Музыка навеяла -
Плачет осень за окном -
Грустно, Монотонно.
Сыплет меленьким дождем
Как-то обреченно.
Что-то, нынче, «золотая»
Как-то потемнела.
В увядающей крае -
Будто заболела.
Плачет горькими слезами,
Затянула все ледком,
И увядшими цветами,
И пугает холодком.
Потеряв красу былую,
Увядая на заре…
Потихоньку уступает -
Права матушке Зиме.
Геннадий Свеколкин
Осенний кофе - сладкий мёд
с тончайшей горечью полыни;
Такой горячий, губы жжёт.
Пусть, ничего. Сейчас остынет.
Шмелём осенним над цветком -
Блуждают мысли хаотично
О нас, о жизни, обо всём,
Что так давно, и так привычно.
Дымок взовьётся над трубой,
С огнём в печи теплее осень.
Так не похожи мы с тобой,
В любом обыденном вопросе.
Но всё же радость, или боль
Привыкли общей мерой мерить.
И если в этом есть любовь,
Тогда и осень - не потеря.
Осенний кофе пью одна,
Узор на чашке изучаю.
А ты садишься у окна:
«И я с тобой, налей мне… чаю.»
Осень - всегда война.
Крадущийся ноябрь исподтишка грозит октябрю. Внутри осени всегда война. Сентябрь ненавидит август и крадет, обесточивает тепло и солнце. Октябрь ледяными ливнями и ночными заморозками расправляется с сентябрем, сдувая ветрами золото листьев с улиц. Бесконечные битвы, выигравший рано или поздно все равно падет. Небо хмуриться, плачет дождями. Люди болеют, злятся, грустят. Дни сокращаются, и все эти бесконечные штампы «золотой осени» лишь пластыри, сладкая обманка для холодной реальности. Осень - всегда война…
Наверное где-то уже декабрит, и снега по колено,
А где-то дожди барабанят, как взвод пионеров.
И в тренде зонты и калоши, и шарф непременно,
Унылые лица, и ты словно раб на галерах…
И хочешь сбежать, но не можешь - такие оковы:
Ремонт, ипотека, нести договор на аренду,
Три дня до зарплаты, обед в неприметной столовой,
А душу всё гложет охота… каких-то там мест…
Ведь где-то тепло, где-то август не думал кончаться,
И лижет волна порыжевший от солнца песок.
И можно, как в детстве, в прибое звенящем плескаться,
И плюнуть на всё - и опять опоздать на урок!
А вечером с чаем душистым, с бокалом глинтвейна
Смотреть на заката пылающий красками дым.
И как говорят умудренные жизнью евреи -
Живи, наслаждаясь мгновением. Осим Хаим!
Потеряла зонтик растеряха-Осень,
Плакала, искала - слёзы в три ручья.
- Что ж ты, Осень, Осень, у меня не спросишь?
Я его встречала в парке у ручья.
Но не слышит Осень, продолжает капать,
Лить по тротуару слёз поток ручьём.
Уж и позабыла, для чего ей плакать
И зачем грустить ей - просто ни о чём.
- Ты послушай, Осень, вон и солнца лучик
Выглянул проказник, смотрит сквозь листву.
Перестань же плакать, сразу станет лучше,
Ну же, улыбнись-ка и скажи: «Живу!»
Улыбнулась Осень, дождиком умыта,
Заалели щёчки от рябин огнём.
А в глазах лучистых, солнышком омытых,
Загорелись искры ярким янтарём.
Зонтики красные, зонтики белые,
Зонтики синие, зонтики в крапинку
Крышу такую от дождика сделали,
Не пропускают на землю ни капельки.
Звук монотонный по крыше натянутой.
Он усыпляет и он расслабляет,
Даже того кто уж очень то занятый,
Даже того, кто работать мечтает.
Дождь барабанит о зонтики разные.
Музыкой осени все называется.
Осень приход свой, наверное, празднует.
Вот почему этот дождик старается.
День, и второй, даже третий без устали,
Без перерыва все капает, капает.
Может закончит он игры искусные
В этом затянутом мокром спектакле.
Праздник конечно по взрослому сделали.
Может теперь подморозит хоть капельку?
Поднадоели все зонтики белые,
Красные, желтые, синие в крапинку.
Везде и всюду, слева, справа -
Листвы шуршащая орава.
И, коль печальны времена,
То это не моя вина.
И, если ветер дует с юга,
То это не моя заслуга.
Мне остаётся лишь пройти
По шелестящему пути,
Всё видя, слыша, примечая,
Души во всём этом не чая.
В небе чёрная дыра
Третий день, как из ведра
До потопа нам не долго-
Переполнилась уж Волга.
А за городом осины
Что стоят, там, у низины
Мокрые и грустные
Под ними грузди вкусные.
Я с корзиной да по жиже
А осины ближе- ближе
Погуляю я в лесу
И грибочков принесу.
Иногда не хочется ничего говорить. И просто отключить телефон, убрав все источники шума, погрузиться в себя. Это время перезагрузки и умиротворения, восполнения резервов и внутренней тишины. Я еще успею отдать должное первому снегу и сонно-ржавой осени за окном. Я не тороплюсь пропускать через себя краски, настроения. Чуть позже я согрею внутренним теплом эту морозно-сонно-предзимнюю пору.
Наполняй до краев эту кружку вином -
Мы бежим теплоте навстречу!
Нас не манит сегодня ни один этот дом,
Не для дома сегодня ведь вечер!
Он для парков с листвой, что кружит в темноте
И для нас, что кружат в танце счастья,
Для звезды, Так мерцающей там в высоте,
Что и ты засияешь отчасти.
Он для памяти - после, и для Света - сейчас,
Он так нужен душе и так ценен для сердца,
Он подарит мгновенья, что полны лишь тех фраз,
Что заставят в холодные дни нас согреться.
Под тонким каблуком судьбы
Листвы неровные узоры,
Ох, как же бедные хрупки,
Они разрушатся так скоро.
Таков удел, придёт зима
И оборвёт их грубый ветер,
Не будут люди по домам,
Плести осенние букеты.
Грядёт зима, и в городах
Исчезнут золотые краски,
Вновь будет снег на сапогах
И нос от холода чуть красным.
А сыграй для меня
Тихий блюз догорающих листьев?
Небо стало синее,
Пронзительней крики грачей.
В этой осени яркой,
Когда ты особенно близко,
Очень тянет на лирику
С привкусом лунных ночей…
Стали чувства острее,
Так осенью часто бывает.
Ощутимей тепло
Твоих сильных уверенных рук…
И твой запах волнующий
Снова меня опьяняет…
Заглушая предчувствие
Близости новых разлук…
Осень рыжей плутовкой
Крадется за нами по крышам,
Шаловливо листвой засыпая,
И в танце кружа;
И, мне кажется, я этот блюз
Все отчетливей слышу,
И мелодии вторит осенней
Листвы госпожа…
А сыграй для меня
Тихий блюз догорающих листьев?
Солнце светит все мягче
Сквозь рыжую сетку ветвей
Этой осенью яркой,
Когда ты особенно близко,
Мне так важно согретой быть
Нежностью дивной твоей…
Холод, конечно, влияет. Все меньше хочется просыпать рано. Все меньше хочется вылезать из-под тёплого одеяла. Больше хочется смотреть что-нибудь тёплое, доброе, за чашечкой горячего какао, в тёплом пледе, пушистых носках. И никуда не спешить…
Хочу под песню деспасито идти по линии прибоя,
в красивом легком ярком платье и непременно босиком.
Чтоб море было ярко-синим, а небо нежно-голубое,
и чтоб соприкасались пятки с нагретым солнышком песком.
На горизонте пусть дельфины резвятся развеселой стайкой,
а загорелые девицы пусть вслед мне с завистью глядят.
И, заглушая деспасито, пускай кричат истошно чайки,
а я пойду вперёд, к закату, и я не обернусь назад.
Ведь за спиной - Москва, октябрь, промокли кеды, нужно шапку,
опять льёт дождь, и батареи не могут никого согреть.
Ведь за спиной ветра и лужи, а я сижу в домашних тапках,
и наблюдаю, как мой город жрет по кусочкам осень-смерть.
Он распадается на части, и на моих глазах он тлеет, он прах,
он снова прах и пепел, октябрь победил Москву.
А я вдоль линии прибоя иду вперёд, и свято верю,
что этот пляж и деспасито со мной случатся наяву.