Если когда-то я стану ангелом маленьким,
Я поселюсь на заброшенном чердаке.
Вечером буду у окон сидеть стареньких
В старом, малиновом замшевом пиджаке.
Пальцами знаки чертить на стекле невнятные,
Слушать на улицах резкий машинный гул;
В дождь - из картона лепить оригами мятое,
Крылья снимать перед сном, чтобы класть на стул…
Строки из дневника: «…на карнизе - голуби.
Больше не греет моя кружевная шаль.
Ангелам места совсем не осталось в городе…
Ангелов стало так мало. Безумно жаль…»
Строки из дневника: «…облака, как лошади…
Радуга в небе - и в комнате сплошь светло.
Я пробиралась в толпе у ценральной площади:
Кто-то меня толкнул - и сломал крыло…»
Третья неделя: «Погода сегодня странная.
Мне подарили чердак, обещая Рай…
Ангелы больше не пишут свои послания:
Мерзнут в каморках и варят зелёный чай…»
Месяц спустя. На полях. От руки, чернилами:
«В городе этом для ангелов места нет.
Люди жестоки. И только казались милыми.
Я утонула в их смоге от сигарет…»
Заперт чердак. Не ищите ключи - бессмысленно.
В небо поднялся внерейсовый самолёт.
А на двери, на бумажном листе, написано:
«Ангел здесь больше не любит и не живёт…»