шёл по улице человек,
шёл и сам с собой говорил,
временами, срываясь на бег,
не жалея ни слов ни сил…
присмотрелся к нему поближе, -
телефона в руках нет
и наушника тоже не вижу,
на руке золотой браслет…
он ругался и матерился,
никого не видя вокруг,
останавливался, садился,
а то снова, подпрыгивал вдруг…
я прислушался на секунду,
чтоб услышать ту речь…
говорил отнюдь, не скудно,
был любителем, видно, встреч…
а слова его были пылки,
говорить, явно был - мастак,
не видя прохожих ухмылки,
говорил примерно, так:
«до чего же бывает стервозна
эта грёбанная судьба!
то залазит в душу морозом,
а то вдаль зовёт, как труба…
то приблизит, а то прогонит,
исполняя какой-то график,
а то снова воет тоскою,
послав меня нафиг…"
________________________________
Р.S.
задумался и взгрустнулось
и неспешно я сел за руль
в душе моей встрепенулась
мысль одна (!)… но, как сотня пуль…