Как хороша судьба элиты! Как ненавистен общий фон!
Так долго метил в короли ты, и наконец купил «Айфон».
Ты к джинсам пришивал заплаты. Не кушал и почти не пил.
Ты год откладывал с зарплаты, и наконец его купил.
Так недоверчиво и робко, окончив вереницу бед,
в твою ладонь легла коробка - как орден в знак твоих побед.
Ты стал как будто выше ростом. Как будто вырос над людьми.
И твой Айфон казался просто… ну просто ми-ми-ми-ми-ми!
В нем есть духовность, идеалы, и оберег, и талисман.
Ты выше всяких казуалов, что Нокию кладут в карман.
Пусть гастарбайтер яму роет. Пусть вкалывает гегемон.
Для них изобретен «Андроид», для низших каст годится он.
А нас, элиту в этом мире, приподнимает до небес - «Айфон».
Причем, «Айфон-четыре». А лучше, чтоб «четыре-эс».
Сокровище в кармане пряча, дивясь скупой его красе,
ты чувствовал себя иначе: теперь уж не таким, как все.
Как мошкара в лучах плафона, потоки городской толпы
вокруг летали без «Айфона» - несовершенны и тупы.
А ты стоял, упершись рогом, не замечая никого.
И чувствовал себя не Богом, но приложением его.
В «Айфоне» мощные программы. Но круче всех других программ
была для посвященных самых такая штука: «Инстаграм».
Он позволял улучшить фото аристократам вроде нас
(на зависть прочим идиотам с эффектами от красных глаз).
Он мастерил из ширпотреба шедевры чистой красоты.
И отсылал куда-то в небо - где доступ лишь таким, как ты.
Когда хороший ценишь стиль ты, тебе не нравится говно.
И в «Инстаграме» были фильтры, которых быдлу не дано.
Его таинственные недра глотали фоторепортаж,
и выходил нуар, и ретро, и прочий, так сказать, винтаж. К ак будто фотка в пыльной папке летела к нам издалека.
Как будто найдена у бабки среди развалов чердака.
Для нас, взыскательных эстетов, которым красота важна,
он всякий раз лепил конфету из откровенного говна.
Он фотку обрезал квадратом и делал что-то типа рам.
Короче, нам, аристократам, был крайне нужен «Инстаграм».
Он был манерным как повидло из черной паюсной икры.
Он отделял нас всех от быдла и уносил в свои миры.
Неэстетичны, как на зоне, срамны, кому ни покажи,
все фотки аппаратов «Сони», «Самсунгов», «Нокий» и «ЭлЖи».
Пусть неудачник рожу строит, пытаясь удивить подруг.
Вы не элита, вы Андроид. И для таких, как вы, Фейсбук.
И ты, гуляя с видом гордым, осознавал и вес, и роль:
с «Айфоном» ты был просто лордом, но с «Инстаграмом» ты король!
И тут как будто астероид упал с небес на череп нам:
кто сделал быдлу под «Андроид» такой же точно Инстаграмм?!!
Ну как же тут не обижаться? Как не поднять всеобщий вой?
Как будто бьют часы двенадцать у Золушки над головой!
И стала чем-то вроде тыквы вся элитарная среда!
Вы были лорд, а стали фрик вы! Причем, похоже навсегда!
И мы, сложив покорно руки, переживали этот срам.
И вдруг придуркам на Фейсбуке совсем продали «Инстаграмм»!
Да вы там обалдели что ли?! Да это ж охренеть не встать!!!
Да кто же это вам позволил, святое бисером метать?!!
Подонки!!! Бл… ди!!! Как же это?!! Не отличит теперь страна,
где утонченные эстеты, а где обычная шпана.
Ода ДИВАНУ…
Диван, мой ласковый диван!!!
Ах, как нежна твоя обшивка!
Не оттолкнёшь, когда я пьян,
Не упрекнёшь, что в спинке дырка…
Приду я ночью или днём, -
Ты скрипнешь ласковой усладой,
И после тяжких трудных дней
Мне служишь ласковой наградой…
Прекрасен бархат твоих плеч,
Твоя широкая натура,
Я счастлив на тебя прилечь,
Ты никогда не взглянешь хмуро…
Пройдусь я щёткой по тебе,
Дезодорантом освежу…
Диван, мой преданный диван,
Ах, как же я тебя люблю!
Решил выскочить из дома на рыбный базар и купить королевских креветок, чтобы поджарить на шампурах с паприкой и базиликом.
Но по пути к базару попался мне музыкальный магазин, зашел в него и купил элитный диск с «Одой радости» Бетховена.
Смотрю денег на креветки не осталось, думаю, пойду домой и буду наслаждаться музыкой вместе с радостью Бетховена.
Пришел домой, поставил «Оду…», смотрю радости никакой, стал собираться за креветками.
Я - Ангел совершенства! Я - Богиня!
Я - чудо в проявлении любом!
Собой я восторгаюсь, и отныне
Горжусь собой - и хоть об стенку лбом!
Лицо - прекрасно! Тело - совершенство!
Походка - песня! Волосы - шедевр!
Со мною вознестись на пик блаженства
Готов любой - от головы до… недр!
А этот взгляд! А запах! Что там розы -
Коктейль соблазна, бьющий наповал!
Я знаю - хватит половины дозы,
Нет, даже трети - всё! Любой пропал!
А секс со мной - нет лучшего подарка:
Пред этим меркнут слава и чины!
Я стать могу подругой олигарха -
Ко мне сбежит он от любой жены!
Со мной любой мужик в себе уверен,
Вокруг меня - таких страстей накал!
И будь ты хоть последним… инженером -
В моей постели всякий - генерал!
Как я пишу - Некрасов отдыхает!
Как я пою - все звёзды не споют!
Как в танце над паркетом я летаю -
Все примы из Большого слёзы льют!
Как я мудра - куда там Диогену!
Со мной нет скучных и запретных тем.
А если с шуткой выйду я на сцену -
От зависти загнётся КВН.
Восхищены мной взрослые и дети -
Кто - блеском глаз, кто - живостью ума…
Мои мужчины - лучшие на свете:
Ведь я себе их выбрала сама!
А мой характер - блеск, кипенье, удаль -
О, фейерверк энергии и сил!
О, слава тем, кто сей проект задумал
И в мир меня - такую - воплотил!
И в дни, когда от перхоти прокладка
Меня гнетёт, навязчиво достав,
И чудо-Жизнь покажется несладкой -
Я вновь твержу, как воинский устав:
Я - Ангел совершенства, праздник, песня,
Я - чудо в проявлении любом!
Со мною мир становится чудесней,
Я - сказка с замечательным концом!
Богиня я - ни больше и ни меньше,
Сказать себе есть тысячи причин:
«Любимая! Ты - лучшая из женщин!
А если честно - то и из мужчин!»
А имя! Это имя для богини,
Богини мира, счастья и любви!
И, отменив иных богов отныне,
Себе молиться буду - се ля ви:
«Ты - Мисс Вселенной, дива, примадонна,
Твоя улыбка - дар любым богам,
Все самоцветы мира, денег тонну -
К твоим, к твоим божественным ногам!
Достойна ты всего богатства мира,
Жить в роскоши и неге создана.
Зачем нужны иконы и кумиры -
Ведь всех похвал достойна ты одна!
С тобой легко пойду в огонь и в воду,
Детей рожу и разделю обед,
С тобою я навек…» И эту оду
Я посвящу, естественно, СЕБЕ!
Настоящим мужчинам посвящается…
Бесценные строки написанных в юности писем,
Заботливо спрятанный в бархат рубашки тюльпан,
И взрослая жизнь, предающая тысячу истин, --
Вот их не написанный, но настоящий роман.
Живут не по правилам, времени не подчиняясь,
Вчерашние мальчики, мудрые не по годам.
Ошибки любви, умирая и снова рождаясь,
Вплетаются в образ навеки прекраснейших дам.
Уйдя от толпы, конформизм отвергая как слабость,
Они не боятся извечной судьбы Дон-Кихота.
И сладкая боль, и полынью горчащая радость
Нужна им сильней, чем расколотый мир идиотов.
Чтоб их разглядеть и вернуть на мгновенье обратно,
Не стоит искать оправдательной веской причины.
Как лжив этот мир, понимающий зло и превратно
Мальчишеский пыл настоящего сердца мужчины.
Женщина - тайна небес,
Ни одним знатоком не разгадана,
Женщина - темный лес,
Где прохлада мягкая спрятана.
Женщина - это жара,
Что натуру мужскую расплавила,
Женщина - это игра.
Что идет всегда против правила.
Женщина - это стихи,
От которых в бессоннице маешься,
Женщина - это грехи,
В них порою всю жизнь не раскаешься.
Женщина - это дождь,
Очищающий и долгожданный.
Женщина - это дрожь,
Сладкий трепет минуты желанной.
Женщина - белый цвет,
Майских яблонь густое кипение,
Женщина - это свет,
Богородицы животворение