Мы все как карандаши.
Каждый рисует свою судьбу:
один ломается,
другой тупит,
а кто-то затачивается и движется вперёд… (инет.)
У каждого в руке свой карандаш,
И жизнь его зависит лишь от нас.
Один, карандашом напишет слово - мать,
Другой, картину будет рисовать…,
А третий, не поймет к чему сей труд,
И будет дырки ковырять куда ни сунь…
История не для того, чтоб знать, что, когда и как происходило.
Но для того, чтобы усвоить, как не должно быть.
На пустом перекрестке,
Под огнем перекрестным
Хмурых взглядов и капель дождя,
Среди мрачных прохожих,
На меня непохожих,
Я застыну, молитву твердя:
Помоги мне, о Боже,
Стать мудрее и строже,
Не дерзать, не любить, не мечтать,
И во сне полуночном, мимолетном, непрочном,
Никогда, никогда не летать!
Мне от дальнего детства
Не укрыться, не деться,
Не зарыться в вагонный дурман…
В той стране незабытой,
За туманами скрытой,
Неизвестно, что значит обман.
Можно верить улыбке,
Можно делать ошибки,
Не молчать, если правда близка.
И никто не осудит,
И обиду забудет,
Не посмотрит, смеясь, свысока…
Я бы рада, о Боже,
Стать правдивою тоже,
Я бы рада прощать и любить.
Но за это должна я,
Вечно раны скрывая,
Добровольно обманутой быть!
Быть побитой… И все же,
Ты не верь мне, о Боже,
Ты не верь этой слабой мольбе.
Если я попросила
Не надежды и силы,
Значит, лгу я себе и Тебе!