Неважно, какая я. Важно, что с вами я буду такой, какую вы заслуживаете.
Моя внешность обманчива, улыбка не всегда искренняя. И даже, глядя в глаза, ты хрен узнаешь вру я или нет.
Кто я?
Я та, которую дразнят пули.
Та, что лежит на углях, когда все
уснули.
Та, что в уюте завоет, как от рутины,
Но за порогом попросится вновь к камину…
Ползущая рядом с лестницей по вертикали,
Нашедшая боль, себя отыскав едва
ли,
Крошащая в рифмы ночь на мостах у Леты…
Я та, у которой края и верха нету…
И если меня любить, то свихнуться
можно…
И трудно мой пыл вложить хоть в какие ножны…
Но знаешь, давай мне руку,
бездумно, слепо, -
Я та, что тебе покажет дорогу в небо…
Любовь к себе не является проявлением эгоизма это чувство собственного достоинства.
Ну не надо меня хвалить…
Дескать, умничка… сильная баба…
Знали б вы, что такое быть…
Сильной, смелой… кому это надо…
Да, умею я все… почти…
Надоели пожары и кони…
Слабой быть я хочу… любви…
С полу взгляда, чтоб кто-то понял…
На рассвете, чтоб нежной рукой…
Просто волосы тихо погладил…
Ведь не в буре ищу я покой…
Мне бы хрупкой побыть… ВОТ ЧТО НАДО…
Я не радуга после дождя…
Я затишье, пред самою бурей…
Что волнует и манит не зря.
Неизвестностью,.что же там будет…
Где-то там, далеко в вышине…
Среди туч грозовых и сверканий.
В той тревоге спокойно лишь мне…
Где колышет тоска ожиданий…
Где разряды, пронзают покой.
Где в преддверии стынет природа…
Где-то там, где есть радость и боль…
Я живу, я творю, я свободна…
Однажды утром, когда туман уходит в неизвестном направлении, а на небе ярко сияет солнце, ты просыпаешься. И не потому что очередное утро, а потому что оно ОСОБЕННОЕ. И не потому что новый день, а потому что… понимаешь, что спала. Долгим сном, долгим и очень страшным. В том сне бывало все и предательство, и ложь, и потери, и боль, и бесконечные слезы…
И ты смотришь в окно, на чистое небо, вдыхаешь утренний, еще незасоренный воздух и понимаешь, что хочется ЖИТЬ. И улыбка, которую так долго прятала сама от себя озаряет лицо. Ты варишь кофе, собираешься в спешке на работу, потому что самые яркие мечты тебя задержали дома… Ты бежишь по улице, роняя обувь (она непомерно велика), улыбаясь этому факту… Прохожие улыбаются тебе.
Ты поднимаешь голову и смотришь на синие небеса, и в глазах невольно появляются слезы… И не потому что слишком яркое солнце, а потому что где - то там, в том сне… ты потеряла того, кто был бесконечно дорог. И что-то совсем маленькое, и очень нежное, в твоей груди… плачет, жалобно и неистово. Ты вздыхаешь, отворачиваешь глаза, чтобы никто не видел твоих слез и снова… Бежишь на работу, теряя обувь, потому что она велика и улыбаешься этому факту.
У слепоты есть часть моих зашкаленных иллюзий,
Где по инерции стараешься и, вроде бы, вот-вот,
Где немо прячешь шепотом застуженным
В завьюженном «пройдет-пройдет, пройдет».
у слепоты.
Да где ее исток?
Оставьте!
Слепо желание «до.быть»,
«до.жить»,
«до.чувствовать»
И, кстати,
не до конца,
Не .тоже «до».
У слепоты есть пресыщение мечтами,
Где я еще хочу поверить в чудеса.
Где.зряче пялишься на небеса
В нелепом прищуре шута глазами.
Смотри, сквозь линзы,
Настя.
Ты как девчонка,
Впрочем,
Счастью
Подвластны все твои «не до.»,
Все остальное,
Честно,
По.
Я хочу загорелую попу, я хочу офигенную грудь, но из всех моих плaнов на лето получается только бухнуть.
-У тебя есть парень?-Нет.-Так значит ты свободна?-Я не общественный туалет, чтобы быть свободной или занятой."
Хотел написать о себе некролог.
Не получается.
Ещё живой.
Мне наплевать на тех, кто меня ненавидит. Я живу ради тех, кто меня любит.
Как поладить со своим я, оно вечно, меня подводит.