Нет ритма и смысла, но это не важно,
Ложатся слова на просторах бумажных,
И гордо зовёт себя каждый поэтом,
Кто верит, что пешка рифмуется с летом.
И слово не скажешь, поправишь, так сразу,
В ответ напечатают умную фразу,
Мол член он союза не просто, а значит,
Не так тут и важно, что в рифмах чудачит.
И, что нам не членам союза поэтов,
Ведь им то видней, с чем рифмуется лето,
И правда вся в том, что, как нужно, не важно,
Всё стерпит лист белый, тетрадный, бумажный.
Какой там Пушкин и Есенин,
Лермонтов и Пастернак?!
Есть же современный «гений»
И мода на несвязный шлак.
Он этот шлак назвал стихами,
Ведь если пишет — то Поэт!
Есть фанаты в инстаграмме,
Что репостят сущий бред.
«Птички, солнышко и тучи,
Мурлычет котик на окне.
Весна приходит из-за кручи,
Радостнее стало мне!»
Вот это стиль! Какая тема!
Какая мысли глубина!!!
В строке сложная дилемма —
Из-за Кручи прёт Весна!
Ну же, девки, ставьте лайки,
Он снова что-то сочинит
О том, как зацвели лужайки
И дождик травку теребит.
Ладно, если бы «Поэту»
Было десять с лишним лет,
Но ему за двадцать где-то.
Всё, конец, тушите свет!
Какой там Пушкин и Есенин,
Лермонтов и Пастернак?!
Есть же современный «гений»
И пипл, хавающий шлак.
(30.03.18)
Поэт он был ни так ни сяк - ну в общем как Иван простак.
За дачную округу
Поскачем весело,
За Гатчину и Лугу,
В далёкое село.
Там, головы льняные
Склоняя у огня,
Друзья мои хмельные
Скучают без меня.
Там чаша с жжёнкой спелой
Задышит, горяча,
Там в баньке потемнелой
Затеплится свеча,
И ляжет - снится, что ли? -
Снимая грусть-тоску,
Рука крестьянки Оли
На жёсткую щеку.
Спешим же в ночь и вьюгу,
Пока не рассвело,
За Гатчину и Лугу,
В далёкое село.
Сгорая, гаснут свечки
В час утренних теней.
Возница к Чёрной речке
Поворотил коней.
Дар Божий, уж много лет подряд, не посещал головушку бездарного поэта.
Но не смотря на это он не унывал и каждый день писал по двадцать три куплета.
у поэта нет другого пути
или сразу застрелиться
или писать стихи о любви
до самой гробовой доски
Настоящий поэт не учит, а даёт возможность поразмышлять…
Если поэт еще никому неизвестен и не признан, это не дает людям право не уважать его творчество, топтать в нем дар подаренный Богом.
Он не стал Поэтом,
потому что никогда (серьёзно) не (по)думал об этом.
поэт это тот
кто не ест и не пьёт
а бывает и такое
что к другой уйдёт
не суди его подруга
а лучше пожалей
у него судьба такая
нет там в ней друзей