Нет своего, не занимай чужого…
А если взял, хоть имя напиши…
Безумный век формата цифрового,
Не оправдает низости души.
Зарекаюсь писать. Закрываю рот.
Вот последнее Вам: Скучаю.
Завтра… снова кто-нибудь украдет
Нашу с Вами любовь печальную.
Перепишет. Добавит. Раскрепостит.
И поселит в неспящих чатах.
Не подумав, что это не просто стих,
Это жизнь… Это боль чья-то.
Зарекаюсь… Но бьется во мне строка.
Я ее проглотить трушу.
Даже после полученного плевка
В нараспашку открытую душу.
Из закромов словарного запаса
Достану пыльный словооборот.
Взгляните, словоблуды, он - прекрасен!
Благословен сказавший это рот!
Перо поэта искра осенила,
И, словно факел, вспыхнуло оно.
- Позвольте… у кого-то это было…
Но продолжайте дальше, всё равно!
Хранятся фразы, словно деньги в банке,
Где все подряд заходят в банкомат,
В покрытой паутиной старой банке
С загадочным названьем - «Плагиат».
Засахарилось старое варенье,
Но переваришь и получишь ты:
«Остановите чудное мгновенье -
Ко мне явился гений пустоты!»