Прощайте врагов! Они сами захлебнуться собственным ядом. Главное, в этот момент - не оказаться с ними рядом, чтобы не забрызгали… «в порыве благодарности» и не «задушили» в объятиях.
День остался прожить вместе,
Кто-то скажет «дело чести «.
Пройдет день, пройдут года,
Останутся чувства навсегда.
Кто-то плачет, кто-то спит.
Кто-то тихо внутри себя молчит.
День прошел и жизнь уйдет
Главное, чтоб не задом наперед.
Жизнь прошла и что осталось?
Да прожить лишь саму малость.
Но в душе щемит, щемит
И хочешь снова жить и жить.
Кто-то смеется, кто-то врет,
Какой-то чудак сорвал Джекпот.
Кто-то сказал «просто повезло»,
А жизнь то попусту прошло.
А ты слушай и пойми
Сделай вывод и всей жизнью живи.
Кто-то скажет «просто бред»
Я отвечу «слушай, не приносит вред»
дурацкое ощущение, когда вроде разлюбила, а из башки все равно не вылазиет…
Чрево матери (темно, тепло, сытно, уютно), колыбель, комната, дом, двор, улица, ВЕСЬ МИР, улица, двор, дом, кровать, ??? (темно, сыро, холодно). Боже, как коротка жизнь!
Жизнь бежит, как будто быстрая река,
Не войти в те воды дважды никогда.
От истока к устью дважды не проплыть,
И конечный пункт, увы, не отменить.
Будем Жить! Не лицемеря, и - любя!
Тёплый свет своей души другим даря,
Чтоб тогда, когда придёт последний час,
Не пришлось стыдиться ангелам за нас.
Не грусти, если видишь опавшие листья.
Для печали и грусти причины в том нет.
Торопись, не спеша, красотой насладиться,
И прочувствовать гордость от прожитых лет.
Не жалей, если что-то не так получилось,
Как задумано было когда-то - поверь
В то, что, к лучшему - всё, что когда-то случилось,
И держи незакрытой грядущему дверь.
Сколько там времени прошло, как листья под ногами, а вот уж и ветром в лицо, и как воротник не подымай, за шиворот дует и до самых костей пробирает. Зима, одним словом.
Зима.
На свежевыпавшем снегу, отчётливо видны собачьи следы, мороз, а куда-то, поди, же ты, по делам своим собачьим, надо. У всех дела, зима не зима, а жизнь то, сам знаешь.
Жизнь, крутишься, вертишься, как та собачонка, и не замечаешь, как снег переходит в лёд, да около тротуаров, да черней и черней день ото дня. А как-то остановившись передохнуть, около мостика старого, замечаешь первые набухшие почки на вербе, а опустив голову, вниз видишь речку грязную воду несущую, видимо сильные дожди у истоков были. И как-то непривычно жарко стаёт в курточке старой.
А ведь это весна.
И настроение не то, и жить, и вдохнуть полной грудью ох, как хочется, хочется сбросить с себя не курточку старую, а лет так двадцать, со всеми их заботами мелочными, да дрязгами повседневными. И жить, жить, жить.
Пока солнце светит.
Впрочем, солнце уже не светит, а жжёт, и спрятаться от него, всё равно, что спрятаться от себя, и разговоры на базаре всё о земле пересохшей, да о дождях, где-то идущих. Ну, дожди дождями, а жизнь жизнью, и вот уже начались фрукты, потом салаты, потом дожди, да хандра осенняя.
Осень, неужели осень.
И листья сперва, так неуверенно, а потом всё больше желтизны, в грязь под ногами переходящие. И эта грязь отношений наших непонятных, и эти мысли бессмысленности да бренности, непонятно откуда берущиеся, душу бередящие. И всё больше в воротник запахиваешься, да в шарф кутаешься, да руки дыханием отогреть пытаешься.
Зима.
Просто наступила зима.
О жизни нашей, что можно сказать.
Да что скажешь нового, тем более, кто только не отметился на эту тему.
Что ж, не скажу нового, повторю старое, есть темы, на которые можно говорить много, ибо понимаем мы в жизни слишком уж мало. И не то, чтоб до конца не ясно, Ясно, но разобраться в этом надо, соотносительно к себе, А это всё-таки, согласись, совсем не просто.
Потому, я и сказал бы, это не текст, в обычном его понимании, это репетиция. Репетиция понимания себя в мире, репетиция благодарности за жизнь в этом мире. При том, что жизнь не очень, да и трактат этот с позволения сказать вполне возможно не более, чем набор слов, и смысл с него вывести не просто будет, но коль сумеешь читатель, я преклоняюсь перед тобой.
Ох, читатель мой, коль есть ты, как знал бы ты, как надоел мне этот рукописный кошмар.
Возможно и отфильтрует время, чего с строк этих, а может быть и нет, много чего в жизни читатель не имеет смысла,/до поры до времени/.
Но даже если и нет, и не будет, в строках этих, ни какого смысла, не отнять чувства творческого начала. Можно создать свой мир, мир, который никогда и нигде не повториться. Он твой, ты господь бог в нём, /пишу с маленькой буквы, дабы моча мании величия в голову не ударила/.
Можно писать слова в любом сочетании, степень свободы, как ты понимаешь, не ограниченна.
Можно, но как говорил небезызвестный, доктор Хаус, мы здесь собрались, чтоб поставить правильный диагноз, ибо правильный диагноз половина лечения.
От чего лечиться будем, спрашиваешь? От жизни. Ибо другой, небезызвестный режиссёр, К. Занусси сказал, что жизнь, это смертельная болезнь. /Не люблю цитаты, но ужас, как люблю кино, а уж хорошее кино/, даже может больше, чем хорошую литературу.
Скучная это история, понимаю, но, тем не менее, не советую тебе читатель останавливаться на этих строках, может далее будет интересней, а если нет, одной глупостью больше, одной меньше,/да нет, я имею в виду себя, мало ли я глупостей в жизни сделал, одной больше, одной меньше, какая разница/.
Тебе читатель, какая разница. А вот себе чего хорошего может, и возьмёшь, с писанины этой.
Может я и ошибаюсь, докажи. Докажи, и будешь прав. А может, и не будешь, жизнь штука хитрая, я порой сам сомневаюсь, можно ли быть правым при таком раскладе.
Вообще-то мне не очень хочется рассуждать на такие отвлечённые темы, как эта, но поток сознания сам выносит и даёт направление мысли. Может так и должно быть. Необходимо разгадать этот ребус, жизнь.
Я предпочёл бы решить.
Но это так, лирика, потому как я ещё и не уверен, в том, что жизнь хоть какой стороной к головоломке соотносится, смысл выводится слишком уж тяжело, тяжким трудом, и люди мне близкие умирали не вовремя,/если можно умереть, не пожив толком, не так легко со смыслом определится/.
И живу то я около кладбища. Скорость его заполнения, вызывает помимо воли размышления на темы себя и вечности, или себя и настоящего. Сложно прийти к чему либо, разве, что понимаешь где-то место и тебе отмечено, и никуда-то ты от него не и денешься. Не просто в это врубиться, и никак уж точно в эту систему не вписывается частная собственность. Не вписывается и любовь, ибо тут с ней сложно, а там с ней неизвестно, но даже если б там любовь что и значила, тут, как уже говорилось с ней сложно.
Живём скучно. Телевизор да интернет, друзья наши лучшие. Один хорош для промывания мозгов, другой, ещё хуже, что-то среднее между библиотекой и помойкой. И лучших вариантов нет. Или может мы, лучшими быть не умеем.
И не то, чтоб не хотелось стать лучше, направления нет. Точнее есть, но только одно, к тому месту, которое отмечено и ждёт. И даже если я сейчас вопреки логике сочиню сказку в фэнтезийном стиле, ничего не изменится. Точнее я не смогу изменить существующий порядок вещей.
Я могу быть богом, сочиняя эти строки, но я не могу быть богом, если захотел бы объяснить таны мирозданья, а уж на уровне души, подавно. Объяснить не могу, но пытаюсь. Не в первый, и уж точно не в последний раз.
Мне кажется, что это не что иное, как страсть игрока. Это игра в одни ворота, без малейшей надежды на выигрыш. Когда важен процесс, а не результат.
Именно так, понимая жизнь, как процесс, отрезок времени между двумя точками, пытаешься выстроить систему, более, или менее соответствующую твоему понятию счастья.
Одна сторона медали счастье, твоё естественно, а вторая сторона? А-а-а, подумай.
Может не ты один, счастья жаждешь?
Может, что и от тебя зависит?
Ну, может, по мелочам хоть. Много ли хорошего, ты в жизни своей сделать успел?
Тут собственно нет ничего сложного, всё вечные истины.
Банально? Все всё знают, а толку в жизни нет.
Так и живём.
Но разве это жизнь.
Собственно мы подошли если не к главному, то уж точно к очень важному, а именно к созвучию мысли.
Ну любим мы поговорить о других. Да никто нас не слушает. Никто нас не слушает, и никого мы не слушаем,/в самом деле, что глупостями головы забивать/. Чужая боль, глупость.
Знаю я многих добрых людей, которые предупреждают, о негативе мне не говорить. До чего ж я не люблю это американское слово, окей. До чего не люблю эти улыбки, сквозь которые, скотское наше состояние проступает.
Вот она свобода пресловутая. Свобода от совести. Свобода быть мелким негодяем. Как все.
А ты не будь, как все. Будь личностью. Не получается, а ты всё равно будь. Назло всем. Судьбе назло.
Нет понятия негатив, есть уровень человеческого ничтожества.
Коэффициент умственного развития ничто без начала духовного,/опять прописные истины/, всё боюсь банальность сказать, ну все ж это знают. Знают и всю жизнь вытравить с памяти пытаются. Зачем?
Зачем пишу я это?
Да вот захотелось поговорить с тобой, друг. С тобой поговорить, да со своими тараканами в голове разобраться.
Тараканами, каждый из которых размером с крысу.
Слишком уж ловко я настучал слова эти, настучал и подумал, а вот взять бы да перетасовать слова эти да сложить с них пасьянс, да сложить этот проклятый ребус-головоломку, жизнь.
Эх, не сложится.
Не сложится, потому как память сразу же контраргумент подсовывает.
«Просто мне нужно немного денег, и я плюю на тот факт, что меня до сих пор не трахнули»./Боб Дилан/.
Точно не сложится.
А почему собственно не трахнули?
Это Дилана то не трахнули, или тебя читатель ввели в состояние перманентного счастья?
Хорошо когда любовь, но хорошо так же и свобода с ответственностью. Да не клеится эта тройка вместе.
И слово неплохое придумали, бизнес. Жизнь, это отношения, а отношения, это бизнес.
И хорошо б если б это хоть что объясняло.
Если твой бизнес, читатель идёт успешно, то ты давно стоишь перед фактом, возможно даже, как баран перед новыми воротами. Такова жизнь, а что ты думал, за всё надо платить.
Давай придумаем какой-нибудь эвфемизм, типа, его изнасиловали на работе, когда он зарабатывал себе на счастье. А что, трахнули, и счастлив. Как просто решилась проблемка, а.
А жизнь то, тю-тю. Пусть не вся, часть, пусть даже и не лучшая, тю-тю. Ну да нормальные коммерческие отношения, часть жизни истрачена не на отношения с близкими людьми, а на зарабатывание средств на поддержание их же, близких людей жизнедеятельности. Ну не только это, были и предметы роскоши.
А как же иначе.
Но если, ты ищешь оправдания своей несостоятельности, в своей занятости, значит не только тебя трахнули на работе, а и ты трахнул своих близких дома. Можно было б посчитать всё это в цену счастья, когда б ни было ясно, что и счастье тю-тю.
Спросишь, читатель каковы мои рецепты, относительно всего вышесказанного. А разве шёл разговор о рецептах, разговор шёл, насколько мне помнится только о диагнозе.
Диагноз болезни - жизнь.
Жизнь, болезнь хроническая, и только с летальным исходом.
Не знаю, как кому, а мне нравится эта болезнь. Мне нравятся симптомы этой болезни, пульсация мысли и сила мышц. Я люблю жизнь. Такую как есть. Свою.
И всё, написанное и совершённое мной, не что иное, как объяснение в любви. Иначе я жить не могу, а если хорошо подумать, то и не хочу.
Снова банальности, веришь, читатель ничего нового в голову не идёт, всё старые,/годами проверенные банальности/.
Что поделать, жили до меня, будут жить и после. И ничего нового не будет под солнцем.
Это жизнь.
Соломон.
Всё суета сует и ловля ветра,
Мечты пустые до гробовой доски.
Побег из тьмы по направленью к свету,
И боль души от грусти и тоски.
Всё суета сует и ловля ветра,
Пустое ожидание чудес.
Всё будет - лишь дожить бы до рассвета,
И в рай шагнём, судьбе наперерез.
Всё было так - века, тысячелетия,
Мы ходим по костям - кто был до нас,
Которые всю жизнь ловили ветер
Мечтами запасаясь прозапас.
Как много тех, с кем можно лечь в постель…
Как мало тех, с кем хочется проснуться…
И утром расставаясь улыбнуться,
Махать во след, и целый день, волнуясь, ждать вестей!
Как много тех, с кем можно просто жить,
Пить утром кофе, говорить и спорить…
С кем можно ездить отдыхать на море,
И как положено - и в радости, и в горе быть рядом…
Но при этом не любить…
Как мало тех, с кем хочется мечтать!
Смотреть, как облака роятся в небе,
Писать слова любви на первом снеге,
И думать лишь об этом человеке…
И счастья большего не знать, и не желать!
Как мало тех, с кем можно помолчать,
Кто понимает с полуслова, с полувзгляда,
Кому не жалко год за годом отдавать,
И за кого ты сможешь как награду,
Любую боль, любую казнь принять…
Вот так и вьётся эта канитель
Легко встречаются, без боли расстаются…
Всё потому, что много тех, с кем можно лечь в постель!
Всё потому, что мало тех, с кем хочется проснуться!!!
В одной из многочисленных религий говорится что весь наш необъятный мир, вселенная «где наверняка есть еще какая нибудь жизнь «это сон бога, создателя, брахмы и так далее … а что если он пробудится и просто забудет свое безумное сновидение. и нас с вами в том числе)) а после «работы «) увидит другой сон не менее интересней… в психологии например есть такое понимание как сверх человек стремление к нему … или попросту бог это каждый .то же верно если исходить от глобальной мысли что все атомарные частицы это «осколки бога «так как он решил покончить собой и восстановить себя обратно))да хорошая книга советую прочитать, правда не помню писателя (…в науке есть утверждение что на самом деле все иллюзия и голограмма … и то что мы сами хотим то мы это и видим, мысли это наш инструмент по созданию мира. или же теория большого взрыва как некого оргазма и рождения бытия… тысячи, нет миллионы мыслей про создание бесконечной сути… миллиарды лет совершенства ??? можно прийти к выводу что вся это словесная фантазия людей ничего не стоит. и по сути мир как стоял на трех черепахах так он и стоит по сей день)) только форма познания изменилась … мне кажется мы никогда не узнаем истину … одно ясно, мы в этом мире не одни)) и что еще может придумать человек пока он живет не известно… все меняется и сама планета и цивилизации во времени и пространстве не только нашей с вами галактики если в думаться в это то можно понять что все мираж. .. кроме неотвратимой смерти нашего я и все что в нас самих … вы представляете на сколько безумна и безгранична наша жизнь и сфера сознания… где то сейчас когда вы читаете эти строки происходит неминуемая гибель где трагичность на лицо, или же рождение чего-то нового … в бесконечном хаосе макро и микро мира, если же освободится от всех мегатонн мыслей и увидеть настоящее, то жизнь прекрасна))) в каждом ее мгновении…
Есть у мудрых французов Золотые слова: «Если б молодость знала, если б старость могла!» Но бывает период в середине пути когда опыт и сила могут в ногу идти. Это возраст счастливый сочетает в себе два коротеньких слова: «Еще» и «Уже». Так что в этот период жить легко и приятно: вам «ЕЩЁ» всё доступно., но «УЖЕ» всё понятно…
Одни говорят: мир погибнет в огне
Другие - в ледовой могиле.
Но страсть всех желаний в сегодняшнем дне
Кричит мне об огненной силе.
Коль гибели мира вновь грянет черед,
Пусти себе ненависть в душу -
И в миг сердце станет холодным как лед!
Не вынесет мир эту стужу…
Жизнь ее была так печальна,
что рассказ о ней почти неправдоподобен -
настолько он красив.
Умные мысли приходят лишь тогда, когда глупости сделаны!