При этом знаю твёрдо:
В чём-то все едины…
Не мы придумали те правила игры.
Порывы эгоизма гордо,
Прямо в середину,
Вбивают клин непонимания в миры.
Настало суровое время:
Никто не поймёт боль твою,
Понятливых мало в строю,
Но много в нём тех, кто не в теме.
Настало престранное время:
Страдаешь, а всем всё равно,
И им всё равно так давно,
Как тем, кто в строю и не в теме.
Любовь- в кобуре револьвера
Фырчит, как рассерженный ёж,
Ты ж близко к ней не подойдёшь,
Хоть трижды жена офицера.
Говорить среди тех, кто не способен слышать, то же самое, что петь среди тех, у кого в ушах беруши.
Чужая боль для многих - сказка.
Не страшно, когда тебя не понимают. Страшно быть таким же как все-одинаковым.
Яд непонимания растворен в роскоши общения!!!
«Мам, пап, хрум-хрум!». Будь проклят тот горе-креативщик, который родил эту рекламу…
Утром едем в автобусе, везу ребенка в детский сад. Ребенок находится в возрасте почемучки, и активно задает вопросы. В этот день он был очень озадачен проблемой, когда же мама с папой подарят ему братика.
Стоит отметить, что у ребенка день рождения, поэтому он нарядный, в костюмчике, при галстучке, и все немногочисленные пассажиры любуются моим ангелочком. И тут этот ангелочек грооомко так выдает:
- Маааам, а вы вот меня вчера спать уложили, а я из комнаты потом выбегал и видел, как ты папе ХРУМ-ХРУМ делала!!!
Я краснею с головы до ног и ухожу в себя. Ну не буду же я окружающим объяснять, что к чаю мужу отрезала торт «Причуда»… Мне было настолько неловко, что я даже не смотрела на реакцию окружающих, но смешки слышала.
И тут бабуля-божий одуванчик, пробираясь к выходу мимо нас, произносит:
- Не будет у тебя, внучок, братика, пока они хрум-хрум делают. Сожрали они его вчера! Эх, молодежь, молодежь…
Бабуля вышла, в автобусе истерика, а я до сих пор не знаю, как объяснить своему почемучке, как братика можно сожрать, делая хрум-хрум…