Это правда — с тобой мы чужие люди.
Нас ведёт параллельно жизнь.
Ты в ней был когда-то, а может будешь,
Если нас столкнут виражи.
Если в памяти нашей вдруг что-то вздрогнет
И откликнется эхом вдруг,
Поспешим оглянуться и тут же вспомним
Нечто большее слова «друг»,
Нечто светлое там, в подреберье слева,
От которого тонкий вкус.
И во взглядах мы растворимся смело,
Ощутив на губах искус.
Это правда — мы не чужие люди.
Врут мне твои глаза. врут.
Руки, что стали навек для меня ледяные
Врут все твои слова. врут.
Только не врет душа, мы еще не чужие.
Врет переносица с бороздою морщин
Врет седина, седой волос опять теряя.
Врут твои губы, в поисках сотен причин
Лишь непогода не врет, следы твои размывая.
Врет за окном февраль, сентябрь и май.
Мы с тобой, однозначно, из разных сказок.
Только душа не врет. Не мельчает она.
Разные мы с тобой… Но из одной передряги.