Что с тобой стало? Дела, возраст?
Тонна рутины свела плечи?
Чаще вздыхаешь: пора в отпуск -
Хочется к солнцу - тепло лечит,
Но неподъёмно теперь евро,
Тает зарплата и без устриц
И потихоньку сдают нервы
В смоге привычных родных улиц…
Баннер растянут: ПОРА К МОРЮ!
Яркий, манящий. Коктейль, пальмы…
А возле Хосты сейчас штормы…
Вот бы махнуть в несезон самый!
Кто ты? Зэка заводской зоны?
Нужен побег и не ждать лета!
Может не надобно сезона
Для твоего одного билета.
Будешь стоять у морской кромки,
Будешь почти ни о чём думать.
Что бередить, если нет кроме
Моря, камней - ничего. В шуме
Пенной волны не сирен ропот -
Жизнь говорит с тобой - Что, рад мне?
Думай, зачем ты рождён! -Чтобы
В каждом живущем узнать брата.
Все твои беды - пустяк. Вечность
Смоет песчинки и с глаз скроет,
Молча проводит путем Млечным…
В стёкла трамвая летят роем
Сотни снежинок. И как прежде
Ты сквозь сугробов бредёшь толщу
А на душе твоей так снежно -
Море и март. Ничего больше
Слезы от ветра шалого вытри
в сумрачной мороси дней…
Как ни смешай ты краски в палитре -
серое снова сильней.
Серые зданья, сжатые губы,
мокрого снега напев…
День безнадежно катит на убыль,
еле родиться успев.
Туч невысоких мерзлые гривы -
словно бактерии тьмы.
Осень на грани нервного срыва.
Осень на грани зимы.
И черно-белым кажется фото,
лужи вдыхают озон…
Эх, полюбил бы кто-то кого-то…
Но - не сезон. Не сезон.