Всё не предусмотришь, предусмотрительные это знают.
Тебе не суждено предугадать,
когда твоим стихам придёт черёд родиться…
Весь мир вобрав и пропустив через себя, -
как ненасытный шелкопряд,
съедающий всю зелень по крупице, -
ты выпускаешь призрачную нить:
не спрясть её,
и не годится ею шить -
лишь крохотные узелки
ты вяжешь на её тончайшем, невесомом теле,
струясь стихами -
совершенно бестелесно беспределен…
Не тронутый ещё никем,
мир девственный перед тобой расстелен
бескрайним белоснежным покрывалом,
где нить твоих стихов - узором,
но её всегда так безнадёжно мало…
И, так, струясь строкой, невидимой для взора,
ты обращаешься вдруг птицей - чтобы написать о стае,
и бриза одеяния упругие листаешь,
став ветром - чтобы написать о ветре,
в саду теряешься среди шумящих веток -
чтоб написать о таинствах растений,
и ищешь на закате волн рожденье,
чтоб на коленях у прибоя написать о море…
Ты понимаешь: бесполезно и наивно спорить
с бегущей стихотворной нитью,
и только по волшебному наитью
ты в мир её ведешь, закрыв глаза…
Иди вперёд без страха, не сворачивай назад!
Пусть узелки твои на нити множатся в годах,
и петли строк ложатся на страницы -
тебе не суждено предугадать,
когда твоим стихам придёт черёд родиться…