Быть к себе настолько жестокой,
убивая в сердце любовь,
пряча чувства в колодце бездонном,
тихо выть, как раненый пёс.
Не давая надежде полёта,
окунуться в рутину дел,
а ночами мечтать о свободе
от ненужных земных страстей.
Чужая, странная, нелепая,
фантазёрка, ворона белая,
правил никаких не ведает,
лишь зову сердца следует,
искренне к людям тянется,
постоянно в них ошибается,
всему миру готова помочь,
день не радует, любит ночь,
бьют словами её жестоко,
жизнь насыщена, в душе одинока,
как пришелец из другого века -
кругом люди, но нет человеков,
мысленно всех жалеет,
готова убить на деле
тех, кто равнодушен к детям,
кто губит природу, на злате помешан,
с небом, ветром, дождём на «ты»,
забила на авторитеты, мечты,
но веру, надежду не потеряла,
пусть отдельно от стаи, но летает…
Что забыла средь этих людей,
в коих совести нету ни грамма?
Ты из мира высоких идей,
жизнь средь пошлых тебе будет драмой.
Ты не смиришься, видя грязь,
низость, подлость чьих-то поступков,
чем наглей и распущенней «власть»,
тем больнее будет придуркам.
Ты не плачь, дорогая, не жаль -
те дорогу выбрали сами,
их сотрут и забудут за час,
как и прежних, кто жил лишь обманом.