ты прости: это, кажется, было не о тебе…
это было о бешеной ломке и жарком лбе,
о наивных мечтах и раскатанной мной губе,
это было (как там говорится?) о «не-судьбе»…
это было о том, как томилась во мне весна,
как мне вечно мерещились двери, а там - стена.
только не о тебе и тем более не о нас.
больше я о таком не пишу. да и не должна…
я хочу написать не о кошках, а о волках,
о багровых рассветах, о звездах и маяках,
о сокровищах мира, покоящихся в песках,
но не найденных, не ограненных никем пока.
это будет рассказ, или повесть. ах нет, роман,
где души красота побеждает любой обман.
чтоб его написать, мне не нужно сходить с ума
ни по ком. в этот раз я закончу его сама.
моя новая книга - про чаши больших весов,
где добра перевес из нас делает мудрецов.
про счастливых людей, созидателей и борцов.
про тебя. про того, кем ты станешь в конце концов.
Ты говорил о чём-то вечном,
Я отвечала невпопад,
И растворялся зимний вечер,
Как будто в чае рафинад.
Огни домов соседних гасли,
Снежинки падали, кружа.
Ты говорил со мной о счастье
И крепко за руку держал.
Настольный маятник качался,
Минуты ускоряли бег.
Ты говорил, а я молчала
И думала не о тебе…