Наша любовь, как двойные стёкла,
Их без бутылки не расколоть нам,
Жалко, что ты не родился теплым
А я холодной.
.
Спрячемся вместе под старым пледом,
Снимем всё лишнее, напускное,
Жалко, что ты не родился летом,
А я весною.
.
Высечем искру из шерсти пледа,
Можно тереться, а можно тискать.
Жалко, что ты не родился флейтой,
А я флейтисткой.
Нет, не пойму я тех, кто повесив свою неразделённую любовь на шею, как камень, с немым укором напоказ влачится жалобно за предметом своей страсти. Кто жертва здесь, ещё бы разобраться! Предмету страсти каково?
В старой церкви не поют святые гимны,
Кровь на бревнах частокола Католического хора,
Свора скалится им в спину,
Не по вкусу ей отпетые могилы!
Крест в руках твоих, но к битве он не годен,
Сердце клеть свою проломит,
Веру в Бога похоронит,
Старый крест-не щит Господень,
Свора бесится, и близко Черный полдень.
Это не любовь,
Это Дикая Охота на тебя,
Стынет красный сок,
Где-то вдалеке призывный клич трубят,
Это-марш бросок,
Подпороговые чувства правят бал,
Это не любовь,
Ты ведь ночью не Святую Деву звал!
Ты ведь ночью не Святую Деву звал!
Вспомни, разве ты читал святые книги?
Ты не смог сдержать соблазна
Получить себе все сразу,
И решил призвать Великих,
Так взгляни же в демонические лики!
И это не любовь,
Это Дикая Охота на тебя,
Стынет красный сок,
Где-то вдалеке призывный клич трубят,
Это-марш бросок,
Подпороговые чувства правят бал,
Это не любовь,
Ты ведь ночью не Святую Деву звал!
Ты ведь ночью не святую деву звал!
Ты устал смотреть на праведные лица-
Мы тебя не осуждаем,
Просто жжем и убиваем,
Ты влюбился в демоницу
И решил ей подарить свою столицу.
Но это не любовь!
Это Дикая Охота на тебя,
Стынет красный сок,
Где-то вдалеке призывный клич трубят,
Это-марш бросок,
Подпороговые чувства правят бал,
Это-не дюбовь,
Ты ведь ночью не Святую Деву звал!
Ты ведь ночью не Святую Деву звал!
Это-не любовь…
Да это не любовь!
Это Дикая Охота на тебя,
Стынет красный сок,
Где-то вдалеке призывный клич трубят,
Это-марш бросок, подпороговые чувства правят бал,
Это-не любовь,
Ты ведь ночью не Святую Деву звал!
Ты ведь ночью не Святую Деву звал!
Это-не любовь…
Я тебя не любила. Я просто хотела любви.
Так бывает. Желания правят нередко судьбой.
Я себя убедила, что буря бушует в крови.
И что именно ты - долгожданный волшебный герой.
Я хотела гореть. Ты меня не зажег. Я сама.
Мне был нужен огонь, я искала круги перемен,
Чтобы искрами выжечь рассудок до самого дна.
И наполнить себя ожиданьями счастья взамен.
Я тебя не любила. Я очень хотела любить.
Ты вписался в контекст сочиненного мною огня.
Но огонь, даже ложный, почти невозможно забыть.
Точно так, как забыть нелюбимого вовсе тебя…
Любовь как стрела,
Прийдёт и пронзит,
А потом улитит, а серце розбито.
И сумрак в душе.
Обида, желанье убиться.
Хочу я не знать и не видеть,
А спать и тихо дышать.
Но этому здесь не бывать!
Не бывать!
Время пройдёт и стрела улитит.
И раны не будет.
Но шрам та в душе…
Как можно оценить игнор бабушки по отношению к внуку, если она не желает общаться с сыном и невесткой?
Ну, что, дорогая, уши развесила? !
Да, успокойся! Песни не про тебя!
Таких, как ты - у него «пруд пруди»
Страдаешь, мечтаешь? - Кончай! Не реви!
А ты всё хотела, ждала и молила,
Когда он «любимой» тебя назовёт?
Ну, что, дорогая… Спустилась на землю,
Спустилась. Расслабилась. Отдохни.
И сопли свои на кулак не мотай!
Ромашка ошиблась… В любви его.
знай!
Не больно… если не любовь,
Но страшно… если не взаимно,
Забыв про гордость свою вновь,
Тобой одним и не любима.
Не горько… если всё в глаза,
Но слёзы… если безвозвратно,
Я многое пройти смогла,
Мне не хотелось бы обратно.
Не веришь… если не твоя,
Забудешь… если обманула,
Пусть будешь счастлив без меня,
А я на дно… Я утонула!
Ты скажешь- «Прости… забываю тебя…»
Прощаю… И тоже прошу прощенья…
Такая у нашей любви судьба…-
Как спичка. Зажглась и потухла в мгновенье.
Ты скажешь- «Забудь… Не люблю я тебя»
Забыл?.. Что ж?.. Я тоже тебя забуду!
Такая у нашей любви судьба-
Сказал «не люблю» и любить Я не буду!..
Сказал- «Не люблю.» Я любить перестала.
Ты прав! Для чего нам пустые слова?
Меня ты достал! А тебя я достала!
…Такая у нашей любви судьба…
Прости, что не стала первой,
Единственной… родной такой.,
Но всегда старалась быть верной,
Болит… ведь не любима тобой.
А знаешь эта боль не напрасна,
Её пережила в судьбе не зря.,
Может и ближе не стала,
Но страсть в двоих верю жила…
Меня не сравнивай ни с кем,
Я такая женщина в мире одна.,
А если уж полюбить не успел,
То это наверное твоя беда.
Если ты чувствуешь, что человек остыл и перестал тянуться к тебе…
Отпусти его - это видимо не твоё «чудо!»…
Я не любил её, мне просто было в кайф,
Когда она сопела мирно рядом,
И провожала по утрам влюбленным взглядом…
Я не любил её, мне было хорошо,
Ни одиночества с ней не было, ни скуки
Мне было по фигу их сколько там ещё,
Но мне не нравились на ней чужие руки.
Я не любил её, но помнил всё о ней:
Любимые цветы и тон помады,
Всех тараканов в голове и всех друзей.
Зачем-то мне всё это было надо.
Я не любил её и никогда не врал,
Я тормозил её: «Малыш, всё несерьёзно».
Рассказывал, когда и с кем я спал,
Но сам боялся на щеках увидеть слёзы.
Я не любил её, меня манила страсть,
Когда шептала: «Хочешь, рядом буду?»
Да, я боялся сдаться и пропасть,
Когда скользили ниже её губы.
Я не любил её, но слушал её пульс,
Пытался отогреть её ладони.
Когда она теряла верный курс,
Я возвращал её настойчивым: «Родная…»
Я не любил её, мне нравился в ней шарм,
Улыбка и ямочки на пояснице.
В попытках отыскать, где мой журавль,
Я называл её «моя синица».
Я не любил её?
Мне нет дела до тех, кто уходит из моей жизни. Я найду замену каждому. Зато тех, кто остался, я люблю больше всего.
некроз в отношениях, хочешь, кричи,
конец нам приходит, однако,
в лечении даже бессильны врачи -
последняя стадия брака
гобчинова
В любом городе,. да и вообще в любом населённом пункте есть здание без вывески. Или же с какой-то белибердаевской надписью на дощечке, абсолютно недоступной смыслом написанного на ней обычному человеку.
Что в этом здании творится (или в комнате, в подвале) - неизвестно никому из непосвящённых. Мы лишь догадываемся о том, что сами же за это платим. За что вот только? За шпионаж, за собственное рабство свои же жалкие зарплаты отдаём. Ещё и верещим при этом о демократиях, свободах. Работа где? Там где её дают ещё, с претензией на увольненье сразу, если что? Где крестьянство? Где рабочество? Где часовщик, в конце-концов. Жертвы корпорационные, смотрим правде прямо.
Нелюдчество какое-то всё это, ей-Богу