Дождь с утра и до вечера… мокнет Апрель,
Бьётся каплями в окна тоска и простуда,
Над зачёркнутой строчкой «если любишь — не верь!»,
Плачет маленький ангел, курносое чудо.
Ничего не вернуть, ничего не спасти,
Не услышать теперь ни звонка, ни словечка,
И стирая с листа «если любишь — прости!»,
Поневоле от боли взрослеет сердечко.
Нужен воздух, да только никак не вдохнуть,
А от слёз на губах раскалённая горечь,
Под дрожащей рукой: «если любишь — забудь!»,
И чуть ниже в три слова: «любовь — это сволочь!!!»
Как легко послезимье смывают дожди,
А вот смоют ли память о нём — неизвестно,
И выводит перо: «разлюбил? — отпусти!
Отпусти и не мучай, ведь это не честно!»
Победила разлука, и кто виноват-
Не имеет значенья… На улицах лужи-
Горько плачет Апрель от ненужных утрат,
Но любить без надежды, наверное, хуже.
Растянулись как вечность ненастные дни,
Холода всю неделю — не выйти из комы,
Разбиваются капли стеклом: «позвони…»
Отвечаешь: «зачем? Мы теперь не знакомы.»
Пусть молчанье страшнее, чем правда и ложь,
Потому что молчанье созвучно надежде,
Но и ангелы знают — если что-то вернёшь,
Оно вряд ли вернётся таким же, как прежде…
Я так скучаю по дождю… не по осеннему, колкому и холодному, а по летнему, по мокрой зелени, такой изумрудной, что кажется кто-то увеличил насыщенность цвета, по мокрым доскам деревянного крыльца в летнем домике. Кутаться в плед, и смотреть, как капли разбивают гладь лужи, и этот шум дождя, баюкающий и мерный. Небо низкое и тёмное, ливень пригнул и уложил тяжелые колосья в полях, и эти запах свежести и электричества в воздухе. И влага, не соленая, как на море, а пресная и чистая, словно после обновления. Я так скучаю по тёплым ливням и летнем дождям…
В этом году лето не спешит радовать людей жарой и солнцем. Каждый день дожди и невысыхающие лужи.
А мне нравится, я люблю прохладу и дождь, запах мокрого асфальта.
Уединяешься под зонтом и под любимую музыку ныряешь в осенннее лето.
Качаться в кресле… в ритме блюза…
Укрывшись пледом, слушать дождь…
И от тебя моя простуда…
И ты сидишь во мне, как гвоздь…
А по стеклу струятся струи…
И остановка бытия…
Внутри меня заноют струны…
Что рядом нет сейчас тебя…
И все же тихая услада…
И безответный разговор…
Бывает только очень надо…
Мне от тебя лишь пара слов…