А я глупа, но с чуткою душою.
Я верю каждому, поэтому проста.
Я верю вам, кто льстит мне за спиною.
Я верю тем, кого прощала за часта.
Довольно может? Хватит быть той самой дурой
Ну о которой ходит тот слушок,
Она слепа, глупа и просто дура,
Тут нечего еще сказать.
Добилась своего? Отвоевала?
Ну, а потом я напоролась уж сама.
Вернулись все греха, поплакалась на этот раз уж я.
Давай забудем все, что было.
Не будем видеться мы никогда.
А если встретимся с тобою,
Опустим вместе мы глаза.
Вот странно: сидят в какой-нибудь парадоксальной реальности двое с синими ушами до потолка, разговаривают мыслями и думают, что нас нет.
Сложно придумать сценарий проще:
Были - недолго, не стало - в миг.
Боль - это сани, а я - извозчик
(и заблудившийся проводник).
Боль - это шорох шагов по снегу,
Топот в квартире, где ты один.
Есть лишь один вариант побега -
Он невозможно невоплотим.
Не во плоти, как любое чувство,
И ощутимо, как долгий взгляд,
Боль - это пепел, песок и пустошь,
Без варианта «вернуть назад».
Нить паутины от рёбер к рёбрам,
Громкое эхо в пустой груди.
Мой урожай камнепада собран -
Больше здесь нечего взять. Иди.
Раны залечит. За снегом - лужи,
Смоют неровно застывший след.
Сложно придумать сценарий хуже:
Раньше мы были.
Теперь нас нет.