А что ударишь, если поцелую?
Здесь душно, да и светофоры сломаны…
и смотрят, словно злые звери - люди,
как будто на бесчинство заколдованы.
А я целую. Мне приятны губы,
подернутые осенью и ромом,
ни куртки на плечах, ни новой шубы,
отпрошенных у всех своих знакомых.
Как хочется удариться в бега,
чтоб ни зима, ни лето не жалели.
Сплелись в любовь чужие берега
на самой темной в ландышах аллее.
А что в безумствах? Рай при жизни всей.
Они, как цепи, только не для боли.
Целуй меня, пожалуйста, быстрей
в пунцовые, багряные мозоли.
Ольга Тиманова