Над собой я работать умею, но зачем же, подумай ты сам, мне стучаться в закрытые двери, за любовь принимая обман.
Для тебя любовь без которой жить не можешь, ты так говорил.
Для меня любовь как молитва, в горе, в радости, чтобы любил. Знаешь сам, нет людей идеальных, из нас в каждом, есть замысел свой. Но любовь, она всё же реальна, если верить в то всею душой.
Siriniya. Июль 2018.
Твой рот полон жгучих и правдивых слов,
но это ничто по сравнению с зубами у них во рту.
Нет ничего труднее, чем найти решение, которое было бы проще простого.
Ты в её жизни не более чем череда событий.
Люди постоянно врут. И подчас, очень сложно понять, зачем они включают в свою жизнь столько лжи. О нет, речь совсем не о том, чтобы недоговаривать мелочи, вроде утренней диареи, или привычки чавкать, они включают неправду в свою жизнь на постоянной основе! Врут родителям о своих привычках, боясь ссоры, тем самым не впуская их в свою жизнь, врут друзьям о своей мнимой успешности, дабы эти люди не ушли от них, решив, что их друг неудачник. А ведь друзья это? Если ты, это не ты. Врут любимым, претворяясь верными, претворяясь кем-то, чтобы получить ту, или иную сиюминутную выгоду. Вовсе не думая, что у человека, которому они устраивают этот цирк, тоже есть чувства, и он в свою очередь, в силу характерных различий и разницы воспитания, может воспринять данные дела, за чистую монету, и после подобных выходок, просто надломиться. Врут на каждом шагу! О настроении, улыбаясь незнакомцам, по телефону, детям, мужьям и жёнам… И так, одна ложь наслаивается на другую, и создаёт некую пустую реальность! Человек и не живет вовсе, его самого нет. Почему-то многим, а точнее большинству кажется, что такой мнимый пузырь, уберегает их, то ли от разочарований, то ли от обычных неурядиц, но в то самое время, в жизни этих людей, просто не остаётся никого близкого, и ещё: ты не дома, ты словно постоянно в гостях. Это колючее чувство, когда кресло мягкое и кожаное, но пахнет чужой собакой, потому что ты не в своём доме. Ведь, если взглянуть правде в глаза, то большинство людей не скрывает убийство, маленькую биологическую войну, или ограбление банка. Секреты большинства, это что-то из разряда вкусовых, или сексуальных пристрастий, и честность, всего лишь дала бы шанс на обретение близости, а ещё сберегла бы чужие чувства, сделав многих добрее. Но нет, к сожалению всё есть, как есть. И люди настолько погрязли в наркотическом вранье, что обманываются сами, и уйдут из этого мира, глубоко обманутыми, не настоящими, и во многом одинокими.
_
Простите за нравоучения.
Он поистине человек слова:
от недостатка сплетен и болтовни у него начинается ломка.
Поэт, ты утверждаешь будто помнишь эти крики?!
Это рожал тебя родитель твой -твой первый критик!
Бывает, что и дёготь сладок, а мёд горек…
Не все радуют тем, чем богаты…
Чем напитали, то и воспитали…
«Ты знаешь, так хочется жить. Наслаждаться восходом багряным. Жить, чтобы просто любить… Всех, кто живет с тобой рядом.» Слова из известной песни. И слушая её, хочется жить. Жить правильно и любить правильно. Но это всего лишь песня. В жизни по-другому. И жить не получается правильно, а уж любить тем более. И хочется вроде сделать все, как положено. Хочется всегда быть чистым и непорочным человеком. Но не получается… То жить не получается, то любить. И вроде бы есть все, что нужно: работа, свобода, мысли, чувства. Да вот только живём и любим мы не во имя чего-то, а вопреки. Запреты, законы, общественное мнение. А что такое жизнь? Что такое любовь? Вопросы, вопросы. А где найти ответ? Даже сердце молчит и терпит. Судьба? Она тут ни при чем. Если человек душой и телом понимает, что ему нужен другой человек рядом, с которым ему тепло, уютно, спокойно, наверно это и есть любовь? А вместе с тем из этого выходит, что это и есть жизнь? Если мы готовы жертвовать, ухаживать, понимать, ценить, заботиться, переживать, сочувствовать, поддерживать, даже тогда, когда у самих сердце разрывается от боли. Это есть любовь. А любовь есть жизнь.
Я, может не права, но я так вижу. Я так чувствую…
Я б могла написать про любовь,
Но не верю словам… и не верила.
За забором возвышенных строф
Прячут боль и тоску, и сомнения.
Бесполезно слова изливать
На пустоты бумаготерпения,
Тот, кто любит должны обращать
Свои чувства в простые решения.
Я б могла про любовь написать,
Но нет слов подходящих для этого,
Разве можно всю суть передать
Красоты той души, что раздетая?
Той души, что доверилась вам,
Ждёт покорно простого решения:
То ль разделишь с ней всё пополам,
То ль подвергнешь её осуждению.
Я б могла про любовь написать,
Но настолько много там личного,
Лучше в тайну её облачу, чем
Предам обозренью публичному.
Смысл жизни многогранен, постоянно поворачивается к нам всё новыми гранями.
Люди такие разные, одним нужен бог, другим власть.
Когда-то, приходит такое время, что человек начинает смеяться над самим собой.