Когда напишешь главный стих, и пободаешься с богами. Поймешь, что этот ветер стих, и ты остался с дураками. Ты бросишься во все концы, вымаливая вдохновения, но умудрённые глупцы предложат всё., но не решение. Руками ветер не поймать, нужны конструкции другие. Так просто душу не продать. Купцы нужны…, но дорогие.
Мне сегодня подрезали крылья, врач сурово и строго сказал. Что до этого всё было пылью, а теперь в моей жизни аврал. Что такое?!! Какие недуги приберёг для меня эскулап. Он вдруг вскинул надбровные дуги: «можно всё, но только без баб». Я спросил откуда сомнения, ведь в порядке любви агрегат. А в ответ он сказал, что есть мнение… Нужен кворум на геев парад. Я не помню, как вышел из плена. Руки в ссадинах, морда в крови. Но уверен сойдет у них пена, в пользу гетерочудолюбви.
Кто писал, тот скажет стоило. А кто нет, у того впереди. Загонять, как баранов в стойло, биоритмов взбешенной груди. И пускай не всегда открывается этой двери тяжелый засов. Не писать, это значит маяться, в ожидании новых стихов
Я родился в 69-ом, нет это не поза для любви. Жизнь тогда была, как мирный атом, а в полях всё пели соловьи. Рос, учился, правилам внимая, и сбывались первые мечты. А потом вдруг понесла гнедая. В моей жизни появилась ты. Ты, которую нельзя предвидеть, нежность средь холодных зимних струй. Не боялся я тебя обидеть, и вонзил свой первый поцелуй. Мы горели, как больной в горячке, словно печи дантовом аду. Пробуждая мир от зимней спячки, в радости не чувствуя беду. Спал накал, сердца перегорели. Высыпаю пепел из груди. Хорошо, что мы переболели, получив прививку от любви.
Поверь мне всё очень просто, словно сигарета на двоих. Качество души иного роста, никогда не делит на своих. Ей не нужно громкие признания, милость человеческих богов. Вы снимите лучше наказание, глупости бессмысленных оков.
Медленно, словно составы, тянутся, тянутся дни. Станции…, переправы, людей выкорчеванных пни. Кто ты? И что тебе нужно? Я- милый Ангел твой. Знаешь ангел, как душно, в веселье за упокой. Как трусостью нашей растрачены, дерзкие детства мечты. Счета на столе не оплачены, как пластика в траур цветы. Кто тут, и что тебе нужно? Ответом вопросу, лишь вой.
Как всё-таки в мире душно ! Ангел я за тобой.
Мозги взрываем алкоголем, судьбе идя наперекор. О жизни нашей трезвые глаголят, что это вздор!.И не понять им утренних мучений, ушибов тела, ссадины души. Все ищут в мире правильных решений! Все ищут, а находят алкаши.
Хорошо каждый день умирать, и навечно с тобою прощаться. Утром вечер с трудом вспоминать, а к обеду в тебя вновь влюбляться. Хорошо что не навсегда., эти плечи, ладони и губы, а иначе наверно беда. Серой жизни сплошные ютубы. Нами странность колдует одна, среди вороха глупых решений. Быть с любимыми не навсегда, ожидая их редких явлений.
Стихов" великие" творения, не стоят ломанных грошей. Когда жена всё воскресенье, выносит мозг! По поводу ножей.
Я ждал в надежде Вас увидеть, но по другому соткан путь. И можно смело ненавидеть мою обыденную суть. Суть хулигана и пройдохи, которому весь мир, как хлам. Но вот услышу Ваши вздохи, и можно за прощением в Храм.
Спирта раствор в себя залил, серьёзно не для чудачеств. Проверить , как доктор в мозгу закрепил, коды своих ребячеств.
Я с детства не люблю стихи. И рифмы хитрые сплетения. Как из любовной шелухи, всплывают чьи- то озарения. Всё в них обман и мишура, и страсти ложное кипение. Воображения игра, как гриппа острое течение.
Ты дана мне в наказание, от безжалостных богов. Чудо-формы оправдание сотням спиленных рогов.
Старый толстый и лысый. К тому же я много пью, и быть с Анджелиной Джоли шансы равны нулю.
Отточенной бритвой движеньем, словами в десятку плюю! Великие стихотворения,!!! Купите хоть по рублю))))
В доме пустом телефон. Зовёт надрываясь. Тени ушедших на стенах.