Любовь может быть несчастной, а счастье всегда счастливое. Настоящий художник, будь то художник слова, либо художник, воспринимающий мир в красках либо в звуках, музыке всегда работает над своим творением, пока оно не найдет отклик в его душе равный счастью, пока он не заплачет или не засмеется в зависимости от того, что он создал. Талант всегда движим совершенством, это проявление любви к тому виду искусства, которое создаёт настоящего художника. Что такое любовь? Любовь - это чувство, несущее свет своему предмету, добро, заботу и внимание. Прорыв происходит из базы собранного, именно прошлый опыт рождает крылья, с помощью которых возможно воспарить над обыденностью и создать что-то новое. Счастья не бывает без труда, без труда над любимым делом либо занятием. Любовь же напротив.
Ну что ж, пора прощаться.
Мне идти на север,
тебе конечно же на юг.
Нам никогда не повстречаться
Прощай любовь, хотя тебе я просто друг.
Метель - направо,
Пурга - налево,
Уже не Герда,
А Королева.
Живу в хрустальном
Своём покое,
А ведь когда-то
Была живою.
Мне этот замок
Давно достался,
От той, от прежней
Он мне остался…
Как всё случилось
Не понимаю:
Она сбежала
С моим же Каем.
Сначала было
Безумно больно,
Потом сказала
Себе:"Довольно!"
Затем забыла
Его улыбку,
Потом замёрзла,
А там - привыкла…
Метель - направо,
Туман - налево
И стала Герда
Вдруг Королевой…
Звезда - на завтрак,
Снежок - на ужин,
Теперь для счастья
Никто не нужен.
И звать, и помнить
Я перестала
И больше Гердой
Уже не стану…
Ольга Назаренко
Ты знаешь, что значит - игры, и знаешь, что значит - крайность;
Ты знаешь, что значит - смелость, и знаешь, что значит - роли…
Мы просто в слова играли - и, кажется, заигрались:
Попали друг к другу сами в лирические герои.
И - в будни вливаться строкам, вдали остаются рамки;
Сны, образы и стихии над нами кружат, - вот только,
Мой вдумчивый архитектор воздушно-хрустальных замков,
Я знала: чем выше башни, тем больше потом осколков.
Ракель Напрочь (Екатерина Михайлова)
Будешь ей теперь пальчики все целовать.
Выцеловывать ушко, едва продвигаясь к виску.
Будешь курточку ей подавать,
Помогать зимовать…
И по белому снегу за нею,
И по черному, с блесткой, песку…
А со мною всё кончено - и хорошо, хорошо, хорошо.
И никто никого, я клянусь тебе, так и не бросил.
Дождь прошел, снег прошел, год прошел - да, прошел!
Ей теперь говори: «Твой пушкинский профиль,
Твой пушкинский профиль…»
Вероника Долина
Желтая тёплая осень с тихими и грустно-щекочущими мыслями … о Тебе…
в предвкушении долгожданной и таинственной встречи … с Тобой…
с томным шорохом листьев под ногами,
с тягучим и протяжным завыванием ветра где-то там внизу… низко-низко… падающего до самого «не хочу» и вдруг взмывающего ввысь до судорожного глотка воздуха…
с прорывающимся пряным запахом жаждущего желания горящей плоти…
с обжигающим горло, первым ледяным воздухом, пробуждающим согревающий огонь внутри, вырывающийся с облачком пара из жарких и вкусных губ, ждущих и требующих ответное жгучее прикосновение…
с мурашками по коже от неожиданного трепетно-крадущегося тёплого лучика солнца, по женски аккуратного и волнующе-зовущего в манящее по бабье лето…
с закрывающимися глазами от холодных капелек дождя, вдруг проскальзывающих вниз за воротник по шее… и спускающихся по ложбинке между грудями, волнующе вздымающихся и трепещущих от этих наглых прикосновений…
и вдруг с ярким, громким вскриком счастья, при виде первых белоснежных снежинок, опускающихся осторожно на протянутую ладонь и тающих от Твоего дыхания любви и страсти при встрече… да. да… при непременной встрече в круговороте шального листопада… с боязнью потерять и неотвратимой надеждой приобрести большее… в объятиях с Тобой
на жёлтых листьях
под каплями дождя
и под завывание такого холодного и одновременно тёплого ветра …
исцелю себя полуправдой -
просто к сердцу подкралась осень.
ты - как кофе, как дурь, как градус,
позабыть бы, к чертям бы бросить.
все мотивы поступков, раны все
спрятать чтоб под надёжным панцирем.
у меня к тебе что-то странное -
лучше даже и не копаться там.
у меня к тебе - что получится,
нежность, искренность, ярость с грустью.
что бы ни было - будет к лучшему,
хоть когда-нибудь, да отпустит.
пусть хоть чем-нибудь, да закончится,
если вновь не придём к началу мы.
одержимость и одиночество,
восхищение и отчаяние,
жар случайных прикосновений
сладкой дрожью при встречах редких.
я пустила бы их по вене,
принимала бы как таблетки.
люди - «ты» и «все те, что кроме».
виновата - одна я, оба?
ты - мой самый фатальный промах
или лучшее, что могло быть.
В любовных отношениях труднее всего перенести то, чего не было.
Когда ты уезжаешь в далекие чужие города
Я одеваюсь в осень.
Я скидываю мысли и слова и просто
Всё жду и жду… Навеки у окна…
Вышел на праздник
Юный проказник,
Без упоенья и слез,
В день изобилья
Новые крылья
Сплел он из лилий и роз.
Сладости любит,
Но лишь пригубит -
Вмиг улетает, пострел,
В этой снующей
Праздничной гуще
Мечет он молнии стрел.
Скольких ни встретит,
В каждого метит,
В сердце стремится попасть.
Лучник умелый
Шлет свои стрелы,
Яд их погибельный - страсть.
Смех твой - отрада
Тем, кто от яда
Гибнет, печаль затая.
Мальчик жестокий!
Наши упреки
Мать услыхала твоя.
Взор ее строгий
В смутной тревоге
Ищет тебя на лугу,
В дикорастущих
Чащах и пущах,
В праздничном шумном кругу.
..Вот у меня на руке - на ладони - линии. И я знаю, что здесь есть линия Жизни, линия Сердца, линия Ума. Я ничего в этом не понимаю, я не умею их читать. Но если в них поверить, то значит, на моей ладони можно найти моих друзей, которые пожимали мою руку. Здесь есть мои сильные переживания. Мои события. Большие события пролегли глубже, маленькие почти не видны. Где-то здесь - мои детские мечты. Здесь - мои главные решения. Здесь даже то, что мне сделать не удалось. Здесь то, чем я горжусь. И то, за что мне стыдно. Посмотри: здесь Моя Жизнь. В этих линиях.
И если поверить, что все эти черточки и линии не случайны, то среди них можно найти год, день и час, когда я родился. Мой родной город, мои первые шаги, моих родителей, мою первую робкую Любовь, мои страдания и радости, мою ложь, которую мне удалось скрыть. И боль от того, что обманывали меня.
Здесь дорогие мне люди, здесь дела, которые мне удались и те, на которые Сил не хватило. Здесь мною прожитое. И даже говорят, что среди этих линий есть Будущее. А если это так… Если это так, то где-то среди этих линий уже есть Ты. Я не умею читать эти линии. Вот они. Здесь я весь…
Возьми меня за руку!
В чем жизни смысл?
Счастливым быть.
Любить,
Любимой счастье подарить,
Собою быть,
С Любимой жизнь всю разделить,
Семью в любви же сотворить,
Творить,
В глаза любимые смотреть,
И петь,
О том как ты прекрасна и Любима,
Желанна и Ценима,
Родима…
Любовь лишь ключ,
И, в то же время, все!
Она и есть
судьба, а в ней удача,
И жадность жизни,
Та, что нерастрачена,
А может, крест, который мы несем.
(Николай ЛЯТОШИНСКИЙ)
в её коллекции дождей
нет ничего что стало лишним
вот сад промокший до корней
вот ветер воющий под крышей
и бездны тихий океан
роняет вызревшие звёзды
в стеклянный утренний туман
уже прихваченный морозом
а на веранде чай забыт
и тени шепчутся сплетаясь
о том что будет время птиц
и время солнцу возвращаться
туда где чей то сон хранит
тепло под лунной лаской пледа
и лист оранжево горит
как сердце высохшее лета
Ни черта это не стихи. Это нас с тобой
разбивают часы, заглушает ночной прибой.
Разделяют людские помехи и рассинхрон так, что каждый другого слышит наоборот. Это странная кинолента из дней и дней, где мы ходим, и каждый по-своему глуп и нем. Где внутри так жестоко ссорятся голоса, что ни слова друг другу вслух не дают сказать. Я дошёл до тебя, до души, острия ножа, чтобы знать, как друг друга не вычеркнуть, не сбежать, как обида не вытесняет собой любви. Никакое из проявлений такой любви. На такой высоте, на какой я однажды был, отрекаются от обвинения и борьбы, отзываются сердцем и чувством своим шестым на того, кто сумел запомнить и не остыл.
Я тебе не война, а, как раньше, покой и тыл.
Что есть гордое, отраженное в зеркалах? «Я пошёл бы к тебе, только ты меня не звала». А потом понимаешь, что нет никаких зеркал, кроме неба, в котором светятся облака. Этот рокот и шёпот, и цыканье сквозь губу обязательно станут со временем «просто будь», обязательно сбудутся, бурю в себе смирив. Это просто со временем вырастет изнутри.
Так из почвы сухой поднимается кипарис.
Это нас разбивают часы, городской прибой, это мы занимаем гордости на любовь. Это мы и глупы, и немощны, и смешны, если этому не находим путей иных.
Я целую тебя в эти звонкие облака.
Я не знаю, какого черта, когда и как.
Но ты слышишь меня.
Ты слышишь наверняка.