в этой жизни сто путей есть
но я выбрал себе один,
хоть и видел пятьсот картин,
где был сам себе господин,
где не ныл журавлиный клин…
распевая грустную весть…
в этом мире есть сто дорог,
но я выбрал себе тропу,
я презрел не поняв толпу,
кто-то скажет, что я припух,
но я сам соберу крупу,
что собрать бы никто не смог…
заметает следы зима,
распогодился, уж февраль,
ну, а мне ничего не жаль,
что ушло и умчалось в даль,
разгоняя свою спираль…
снегом ветер нас выжимал…
я открою свои глаза,
оглянусь и увижу день,
и сосну, что бросает тень,
перепрыгнуть стремясь ступень,
позабуду про свою лень,
позабуду про тормоза…
и в стремлении за мечтой
вновь, забуду, что одинок,
как растущий зимой листок,
в пустоте звонящий звонок,
как без устья ручья исток,
как свечение над водой
и забрезжит в окно рассвет,
разрывая обьятья сна,
там, где мёртвая тишина,
где осталась скучать луна,
где мелодия не слышна…
даря истины яркий свет…