Любовь и счастье были близко,
Но вот обрушился весь мир,
Когда предательски и низко
Болезнь вцепилась, как вампир.
Она пьёт кровь твою без спроса,
От этого «впадая в раж»,
Вновь без единого вопроса
Вселяясь в новый персонаж.
Учёные с ней бились долго,
Но без внушительных удач,
Она считает своим долгом
Услышать новый стон и плач.
И вот теперь твоя подушка
Вся мокрая в несчастный год,
Врачи сказали, что старушка
И та тебя переживёт…
Застыла горькая усмешка,
Судьба качнулась на весах,
А жребий твой: орёл иль решка,
Жизнь на Земле иль в Небесах…
Но призови на помощь Веру,
Она с тобою неспроста,
Она болезни - изуверу
Прикажет именем Христа
Покинуть плоть твою больную,
А дальше даже не мечтать,
Что ей, такую молодую,
Дано заставить умирать.
Болезнь сбежит, я в это верю,
Поджав трусливо мерзкий хвост,
А ты за ней закроешь двери,
Хоть этот путь совсем не прост…
А я в грехах, нещадно каясь,
Пока твоей судьбой дышу,
Пред мужеством твоим склоняясь,
Их тоже скоро придушу.
21.02.2017.Утро. Л. Резников
PS. Хотелось бы все свои посты посвящать доброму, чистому, светлому (безоблачной любви, цветочкам, птичкам, белочкам…). Некоторым это удаётся, и я им завидую белой завистью. Но моя страница-это мой дневник, и я пишу о том, что чувствую. Рядом и вокруг слишком много боли, и эта боль, помимо моей воли, частично проходит через моё сердце. Вот вчера в Нью-Йорке умер близкий по мыслям и стилю жизни ВЕЛИКИЙ ДИПЛОМАТ ВИКТОР ЧУРКИН… А СЕГОДНЯ Я ДУМАЮ, В ТОМ ЧИСЛЕ, ОБ ЭТИХ МОЛОДЫХ КРАСИВЫХ ЖЕНЩИНАХ МОЕЙ СЕГОДНЯШНЕЙ ЖИЗНИ И ПАМЯТИ МОИХ ПРОШЛЫХ ЛЕТ… О ЖЕНЩИНАХ, КОТОРЫЕ МУЖЕСТВЕННО БОРОЛИСЬ РАНЬШЕ И БОРЯТСЯ СЕЙЧАС С БОЛЕЗНЯМИ. ОНИ ПОБЕЖДАЛИ ЭТИ БОЛЕЗНИ РАНЬШЕ, ПОБЕДЯТ И СЕЙЧАС. БЕРЕГИТЕ СЕБЯ, ДРУЗЬЯ.
Когда нужна мне жизнь другая,
Я зажигаю свой планшет,
В нём, загружаясь и мигая,
Возникнет жизнь иных планет.
Чужие люди с их судьбою,
Нам вроде бы не по пути,
Но в их страницах, я не скрою,
Хочу свою я жизнь найти.
Но часто личная страница,
В цитатах, ссылках и клише,
Скрывает имя, боль и лица,
Так нужные моей душе.
Но есть другие, я их знаю,
К ним возвращаюсь вновь и вновь
Со страхом, что в них потеряю
Другие жизни и любовь.
Быть может, Иих я не увижу,
Живых владельцев тех страниц,
Но с ними ходим по Парижу,
Растим детей и кормим птиц.
Мы все живём и умираем,
Мы все товарищи в сети,
И ведь нередко, мы то знаем,
Нам чище дружбы не найти!
Осталось только две недели
До восхитительной капели,
До возрождения природы,
Что так сближает все народы.
До мыслей, ярких, искромётных,
До возвращенья перелётных
Птиц на родное обитание,
После далёкого скитания.
До слов любви с того вокзала,
Где речь зимою замерзала.
До избавленья от уныния
При взгляде в окна в белом инее.
До почек, прячущих листочки,
И до стихов без грустной строчки.
До взлома льдов и ледоходов,
До ослепительных восходов,
И до разумного совета
Не торопить прихода лета.
СЕГОДНЯ В ПЕРВЫЙ ДЕНЬ ПОСЛЕДНЕГО МЕСЯЦА ЗИМЫ НАЧИНАЕТСЯ НАШЕ БУРНОЕ ДВИЖЕНИЕ К ВЕСНЕ, С ЧЕМ Я ВАС, ДРУЗЬЯ, И ПОЗДРАВЛЯЮ. САМОЕ ВРЕМЯ МНЕ ОПЯТЬ ЗАДУМАТЬСЯ,…
Бездарно я проел аванс,
Пора работать за бесценок,
Хотя сомнения подчас
О прочности сердечных стенок.
Как, не сгибаясь, мне спасти
Жизнь, что дарована мне свыше,
И Главный смысл в конце пути
С какой разглядывать мне крыши?!
Неплохо всё со стороны:
Зоровье, дети… Есть квартира,
Любовь и хлопоты жены,
Да и объездил четверть мира.
К чему буянить и роптать,
Вершины брать в такие годы,
Но грустно смотрит сверху мать,
Готовая продолжить роды.
Хотя мучительны они,
А поздний плод с большим пороком,
При родах скажет:" сохрани
Путь к цели в мыслях о высоком".
Но мама… Мама, эта цель
Уже почти недостижима,
Ведь я, как птица коростель,
Летаю медленно и мимо.
Без слов пойму её ответ:
«Латай судьбу с большим пробелом,
Ведь ты дорос за много лет
Для высоты, доступной смелым».
Иных поэтов я не хуже,
Всевышний, ты и мне позволь
На этой жуткой поздней стуже
Верёвку, пулю, алкоголь.
Но усмехнётся Маяковский,
Есенин хмыкнет мне вослед:
Ведь всё же житель ты Петровский,
Зачем несёшь весь этот бред?!
Что умирать совсем «не ново»
Ведь мы сказали наперёд,
Так что же снова ты и снова
За смертью лезешь в хоровод.
Ты напиши одну лишь фразу,
Так воспарив, как мы смогли,
Тогда поймём тебя мы сразу,
Поклон отвесив до Земли.
Хоть и погрязли в суициде,
Стихом болели мы всерьёз,
Но ты в таком убогом виде
До смерти явно не дорос.
Иди в свой бой, как на корриду,
В нём проявив талант и прыть,
Ведь грех, подобный суициду,
Ты жизнью должен искупить.