Дождь льет неделю, всё размыто в хлам.
Но ведь тебе домой сегодня надо.
Ты отдежурила на зоне за сто грамм,
краюху хлеба, что как пайку дали.
Бежишь под проливным дождем,
несешь родным кусочек хлеба.
Сто грамм военных ты припрячешь
на потом, когда дождешься ты его…
Дождешься? Это непременно!
Ты ждешь, ему ты лишь верна.
И пересекаешь одиноко зону.
Вдруг резко кто-то дергает тебя.
Майор! Как хочется дать в морду!
А он так странно на тебя глядит,
и руку он свою не отпускает.
Вдруг тянет с силой, привлекает и сопит.
Какая грязь! Краюху растоптали…