Не нужное больше… шершавое лето,
старухой уходит из нового Рима…
Накинут прозрачный платок неответа -
на рот, выпускающий парусник дыма…
То падает в ямы, то ищет равнину,
а после рыдает над пройденным - перед…
То с глаз убирает своих паутину,
то пепел сбивает в свой собственный череп…
Живое ещё, по жилому массиву,
где были киоски приветливо пьяны
и добрые люди к прохладному пиву
смеясь, предлагали солёные раны…
За патлы пожухлой травы не хваталось
и молний - прозрачные, тонкие жилки
и нам оставляло, всё то, что осталось
/включая вину и пустые бутылки…/
Какую-то мелочь… какие-то плеши…
Как это бывает…
Прошло не задело…
А там…- за беззвучием «камо грядеши?!*»
сжигало дошедших и вдруг молодело,
в каморке /наверно под актовым залом/
в засиженном мухами брюхе плафона
и что-то наигрывать брался сначала,
расплющенный мир… под иглой патефона…