Вновь за окном очередной рассвет,
Но радости от этого не чую,
И бодрости в мозгу и в теле нет…
Всего один вопрос задать хочу я.
Надеюсь, не одна, наверняка,
Вопросом озадачилась подобным:
А сколько нужно в кофе коньяка
Плеснуть, чтоб утро оказалось добрым?
КОФЕ С КОНЬЯКОМ
В кафе, где время замедляет бег,
Где застоялся дым под потолком,
По вечерам приходит человек
И пьёт остывший кофе с коньяком.
Уставший взгляд, поношенный пиджак,
Запачканное старое пальто.
Как звать его по имени? Никак.
Кто этой ночью ждёт его? Никто.
А раньше были верные друзья,
Но опасаясь разорвать их круг,
Он думал - сомневаться в них нельзя,
Да только предал самый лучший друг.
Была подруга, да ушла с другим,
В глухую тьму, в сиреневой ночи,
И вот, никем на свете не любим,
Он пьёт свой кофе, курит и молчит.
Пускай так повелось, что в шуме дней
От воли до неволи только шаг,
Любого заточения страшней,
Когда цепями скована душа.
А он устал, он выбился из сил,
И вновь в кабак ведут его пути.
Он собственное имя позабыл,
Ведь некому его произнести.
И, не вспоминая ни ком,
Человек без имени и отчества
Запивает кофе с коньяком
Горьковатый привкус одиночества.
Кофе с коньяком…