узкие плечи, запах и вкус ментола, хрупкость запястий, тоньше - день ото дня.
дикость вопросов - кто ты и даже «кто мы». тонкие шпильки. это не про меня.
мертвые бусы, груз прошлогодней боли, бронзер, румяна, локоны, блеск камней.
привкус помады, голода, блеска, соли. бабочки, куколки. это не обо мне.
все не мое - только море, рисунки, птицы, пара стихов и память - тугая нить.
Если захочешь колы, любви и пиццы - знаешь мой номер - знаешь кому звонить.
хватает невыброшенного фото,
песни, похожей блузы смешного кроя,
и обрывается внутри что-то
настоящее
и живое.
зима изрешетила, мы сейчас
лежим у моря, лижущего скалы.
мы выжили, но выжато-усталы
и это лето, стало быть, для нас
случилось панацеей и излечит
ото всего, во что вгоняла жизнь.
ты говоришь - а ну перевернись,
а то сгоришь и будешь ныть весь вечер.
город спит и каждому в нем снится
то, что видится важнее и дороже:
нежность рук, смеющиеся лица,
голос, повторяющий
я т о ж е
я устала и хочется верить, что это пройдёт -
и тоска, и усталость, и память грызущие лица.
если что-то случается дважды (и более), то это значит, что мы позволяем ему повториться.